Tarrafal

                     Cabo só tem de verde o nome
                     porque água potável é escassa,
                     com as doenças e muita fome
                     tudo falta: sobram as desgraças.
                     

                    Depois do seu grande estudo
                     neste país, meu Portugal,
                     este, melhor sítio do mundo
                     presos políticos: aqui Tarrafal.
                     

                       Um barracão sem o seu miolo 
                     com as camas feitas no chão,
                     toscas, mais barracas de lona
                     num campo despido de vegetação.
                     

                     Primeiros presos que chegaram
                     com ventos mosquitos calores,
                     e poucos o tempo aguentaram
                     eram poetas, artistas doutores.
                     

                    Mas para o mundo não falar
                     médicos políticos lá vão,
                     na fachada a marca Salazar
                     e este é campo de concentração.
                     

                     É preciso disfarçar os mortos
                     e fazer deles grande mistério,
                     controlar jornalistas e portos
                     misturar, naturais no cemitério.
                     

                     Primeiro foi o arame farpado
                     e depois com a água do poço,
                     ninguém fugia, era escusado
                     a água mais salgada que doce.
                     

                    Bloco de pedra com cimento
                     onde só existe um buraco,
                     e o pobre fica lá dentro
                     com o sol, sai dele assado.
                     

                   Eles lhe chamam a frigideira
                     à forma de matar depressa,
                     basta olhar de certa maneira
                     e lá vai mais um p'ra desgraça.
                     

                     Os presos não são bandidos
                     mas pessoas que são contra,
                     médico, guardas são escolhidos
                     para enfeitar bem esta montra.
                     

                        O Bento já está a batê-las 
                     já tem trinta e nove e três,
                     estão se tapando as goelas
                     e ele não escapa desta vez.
                     

                    Os sanitários são no chão
                     num buraco com o caldeiro,
                     com o vento  em contramão      
                     não  aguenta com tal cheiro.
                     

                  Com um diretor mais humano
                     queria instalar sanitários,
                     chefe diz com ar estranho
                     sem pregos, cimento calcário.
                     

                     As reportagens nas revistas
                     dos jornais lá em Lisboa,
                     mostram felizes os artistas
                     eles lá têm uma vida boa.
                     

                    O Damásio tem mais febre
                     ao doutor foi-se queixando,
                     não posso sair do casebre
                     vá trabalhando, vá trabalhando.
                     

                      O Damásio agora foi levado
                     já morto p'ra silenciosa,
                     e o médico olhou de lado
                     é a biliosa é a biliosa.
                     

                     Tudo na vida é um tempo
                     porque durões enfraquecem,
                     e depois de mudar o vento
                     novos tempos nos aparecem.