Humano maturo

 

                                     Que linda fruta madura
                                     vi hoje naquele quintal,
                                     é o dióspiro, que doçura
                                     tão maduro e tão natural.
                                     

                                     Perguntei à dona Augusta
                                     minha querida professora,
                                     eu ser maturo, não custa
                                     dou com cabo da vassoura.
                                     

                                     Dona Augusta, vê criança
                                     e ser maturo é ser capaz,
                                     não ter atos de vingança
                                     mas seguir a vida em paz.
                                     

                                     O ser maturo não discute
                                     não paga com o mesmo mal,
                                     se afasta espera ou mude
                                     do outro instinto animal.
                                     

                                     Muda o conceito que tinha
                                     daquela pessoa que agride,
                                     não com violência vizinha
                                     pois essa resposta divide.

Vislumbre da Primavera

 

                                     O sol aquece o meu jardim
                                     e a terra, vai-se secando,
                                     linda flor brota no jasmim,
                                     junto à flor desse alecrim,
                                     a salsa, vai-se enfeitando.
                                     

                                     Minhas roseiras estão vivas
                                     com tal cheiro da primavera,
                                     vou arrancar-lhe, as silvas,
                                     para dar a casa às formigas,
                                     porque este inverno, já era.
                                     

                                     Este sol do meio dia aquece
                                     pois o vento, vai serenando,
                                     aquela bela hortense, padece
                                     porque noite ainda arrefece,
                                     com o sopro de vez em quando.
                                     

                                     As andorinhas, vão chegando
                                     visitando seu ninho antigo,
                                     e entre elas, vão namorando
                                     fazendo uma casa e casando,
                                     cada casal com o seu abrigo.
                                     

                                     Inverno, volta para o norte,
                                     mas fica lá por algum tempo,
                                     não nos mandes o vento forte
                                     porque tem, cheiro da morte,
                                     e vem roubar nosso sustento.

A doida

 

                                     Essa mulher anda noivando
                                     anda, pelas ruas a cantar,
                                     e no pensamento sonhando
                                     por estas noites de luar.
                                     

                                     Falam as vozes da terra
                                     que enlouqueceu, por amor,
                                     ao ter perdido na guerra
                                     quem lhe deu tanto calor.
                                     

                                     Passa o dia a olhar o céu
                                     sempre esperando alguém,
                                     traz ainda consigo o véu
                                     que guardou (ainda o tem).
                                     

                                     Endoideceu, por tanto amar
                                     mas apenas seu sonho ficou,
                                     leva assim a vida a cantar
                                     canções que ele lhe cantou.
                                     

                                     Nesse suspiro doce brando
                                     que foi ouvido, lá no céu,
                                     tal noiva, vai suspirando
                                     por esse amor, que morreu.
                                     

                                     Nas longas noites de luar
                                     vê as estrelas brilhando,
                                     ela ouve-o num suave chamar
                                     - Vem, eu estou-te esperando! 

A Escola

 
                                     A professora Carla dá aula
                                     para seus meninos atentos,
                                     contentes com a nova mala
                                     os ensina com seu talento.
                                     
                                     Fala a nossa lingua falada
                                     e expressa no bom português,
                                     pois uma língua maltratada
                                     é trocar um dois pelo três.
                                     

                                     Quem souber ler e escrever
                                     terá um maior conhecimento,
                                     com mais probalidade de ter
                                     a cultura no seu pensamento.
                                     

                                     - Diga-me alguém, quem souber
                                     se Eça de Queirós ou Camões,
                                     ou outros escritores se houver
                                     que descreva, nossos serões.
                                     

                                     Então o Joãozinho se levantou
                                     lá num outro canto da sala,
                                     com sua ingenuidade encantou
                                     - Eles devem estar noutra aula!

A terceira idade

 

                                     É por certo, um privilégio
                                     o chegar à terceira idade,
                                     recordo o primeiro colégio
                                     mais, essa linda mocidade.
                                     

                                     Nesta minha vida, já longa
                                     com experiências guardadas,
                                     e jã não vou dançar Kizomba
                                     mas de pequenas caminhadas.
                                     

                                     O mundo que nós construimos
                                     com as gerações anteriores,
                                     nem sempre merecemos hinos
                                     mas deles fomos construtores.
                                     

                                     Este é o meu tempo de pausa
                                     desfrutar dos meus netinhos,
                                     essa sim será a maior causa
                                     para eu gastar meus carinhos.
                                     

                                     Tenho todo o tempo para ler
                                     ou para falar com os amigos,
                                     e se eu souber irei escrever
                                     histórias dos tempos antigos.

O antigo violino

 
                                     Um velho músico tocava
                                     seu amigo violino, na rua,
                                     mas, os dedos não dobrava
                                     assim sua melodia saía crua.
                                     

                                     Os turistas, vão passando
                                     e os curiosos vão ouvindo,
                                     e o velho músico sonhando
                                     nesse seu tocar, já ferido.
                                     

                                     Passa um homem mais atento
                                     e ao ouvir tal desconcerto,
                                     parou esperando seu momento
                                     e se aproximou mais de perto.
                                     

                                     - O que toca o meu velho amigo?
                                     - Vivaldi, as quatro estações.
                                     - Eu sei mas gostar não consigo
                                     tais são as falhas e os tropeções.
                                     

                                     - Não são falhas ou tropeções
                                     mas sim as dores reumáticas,
                                     eu de facto toquei as estações
                                     mas com alterações climáticas.

Homem de barba branca

 

                                     O Tio João, de longa idade
                                     espreitava o sol no jardim,
                                     relembrava a bela mocidade
                                     tão longe, que lembra Caim.
                                     

                                     Barba branca, olhos parados
                                     pois tem medo do seu futuro,
                                     pernas e braços já cansados
                                     mas tudo para  ele é escuro.
                                     

                                     O rapazinho que ali passava
                                     sozinho pois vinha da escola,
                                     parou e ao tio João perguntava 
                                     - O senhor quer jogar à bola?.
                                     

                                     E quantos anos senhor tem?
                                     - Terei uns oito ou talvez dez,
                                     então o jovem olhou com desdém
                                     - De barba branca ainda é bebé!
                                     

                                     - Tenho estes anos, para viver
                                     pois, o passado já não tenho,
                                     as moedas gastei, não vou ter
                                     porque ter mais será estranho.
                                     

                                     Tudo que me resta desta vida
                                     será só isso o que eu terei,
                                     apesar de já, muito comprida
                                     onde ela vai parar? Não sei!