quinta-feira, 5 de dezembro de 2019

A Mãe

           

             O cheiro da terra molhada
             relembro a horta da mãe,
             onde ela colhia a salada
             com sabor, que outra não tem.

             Eu a revejo chegando a casa     
             cesto à cabeça com verduras,
             aquilo que com amor cultivava
             quando ia diluindo amarguras.

             Vida dura teve esta gente
             em tempo de guerra e fome,
             tudo o que têm dão à semente
             e se não sobrar, não come.

             É tão bom ter uma mãe
             sempre no meu pensamento,
             estar presente ou no além
             a lembro a todo o momento.

             Eu lembro a infeliz criança
             que nunca viu a sua mãe,
             porque ela morreu na esperança
             que o filho vai ser alguém.

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