Santa Cruz

Não há festa na aldeia

             triste o Senhor d'Agonia,

             não lhe acendem candeia

             e a culpa é da pandemia.

             As vilas estão isoladas

             ninguém as vai visitar,

             o vírus vai de mãos dadas

             com quem lá queira chegar.

             As pessoas que lá moram

             ficam tristes sem a festa,

             netos filhos que adoram

             por ser tudo que lhes resta.

             Seja o fogo ou pandemia

             já não é novo o sofrer,

             vamos manter a alegria

             não nos deixamos morrer.

             Feiras, festas casamentos

             juntam todos os compadres,

             lá se expressam sentimentos

             com jovens crianças comadres.

Domingo e Pandemia

Não podemos comemorar

             hoje, revolução de Abril,

             o vírus não vai deixar

             que nos possamos reunir

             Uma lei diz que não pode

             mas há quem diga que deve,

             se o vírus chegar sacode

             pois ele ataca ao de leve.

             Pergunto a esses senhores

             qual é o valor primeiro,

             mostrar nesse dia as flores

             ou dar trabalho ao coveiro.

             não me canso de admirar

             os valorosos militares,

             mas concordo em celebrar 

             com os santos nos altares.

             Celebrar bem nesta data

             em casa todos cantando,

             como um comando que ataca

             e ver o ditador afundando.

O Domingo da Francisca

A Francisca estuda em casa

             com as aulas tele-guiadas,

             colegas com quem brincava

             têm as aulas empacotadas.

             É estranho ouvir professor

             dar-me as lições no caixote,

             mas assim tem mais valor

             se eu passar e não se note.

             Já não vejo os meus amigos

             com quem na escola sentava,

             mais novos ou mais antigos 

             com eles eu sempre brincava.

             Mas este ano está no fim

             e ontem fui ver minha avó,

             tinha lá um cão p'ra mim

             p'ra eu não me sentir só.

             Brinquei muito com a Cinde

             nome que dei à cadelinha,

             e ao deixar que o dia finde

             também fui dela madrinha.

Mulheres de Hoje

No meu tempo de criança

            só os homens eram gente,

            em cultura ou segurança

            p'rá mulher não é decente.

Os homens em guerra lutam

            as mulheres se emanciparam,

            trabalho, estudos as juntam

            e algumas ainda se casaram.

            Já são grandes na ciência

            controlam bem os dinheiros,

            lutam contra a concorrência

            estão lá entre os primeiros.

            Ocupam os lugares cimeiros

            mas, eleitas pelo seu valor,

            homens em trabalho caseiro

            não lhes basta ser doutor.

            Elas também vão à guerra

            são policias ou marinheiras,

            já são generais em terra

            ou directoras financeiras.

O Nosso Abril

As chuvas no mês de Abril

            são bênção ao meu suspiro,

            livram-me do fumo fabril

            e lavam o ar que respiro.

            Dias grandes e inconstantes

            parece coisa sem controlo,

            ou vêm chuvas abundantes

            ou os longos raios de sol.

            As flores abrem esplendorosas

            e espalham no ar seu perfume,

            com a chuva as rosas vaidosas

            fecham-se e mostram ciume.

            Mas os Reis do mês de Abril

            do meu querido pais natal,

            não são filhós nem pernil

            são os cravos de Portugal.

            O Portugal país do fado

            tem braço dado com o mar,

            por dois continentes atado

            pelas flores quer respirar.

Triste Primavera

É triste esta Primavera

            que só tem a cor escura,

            com o ataque de uma fera

            que só nos traz amargura.

          

            Vem escondido e é feroz

            trazendo morte aos velhotes,

            em vez flores traz os nós 

            disfarçados em garrotes.

            Apesar dos dias quentes

            e as flores todas a brotar,

            parece que estão doentes

            ou será só do meu olhar?

            Quanto tempo irá cá estar

            a grande epidemia malvada,

            não adianta eu protestar

            pois não vai valer de nada.

            Amanhã,quando o sol nascer

            talvez traga uma esperança,

            num mundo novo a crescer

            e a pandemia, é só lembrança.

Pandemia Primeiro Mês

Primeiro mês de pandemia             

             só vão ficando mais fortes,

             mais hospitais em agonia

             e vão crescendo nas mortes.

             As zaragatoas com as gotas

             para fazermos mais testes,

             não há,mas tapem as bocas

             e parem tudo o que é festas.

             Por cá não há infectados

             enquanto não fizer testes,

             vão ser linhas prolongadas

             planalto de flores silvestres.

             Chegou mais um carregamento

             mas para a semana veem três,

             vamos ver se chega a tempo

             que também chegue a minha vez.

             O bicho é bola com braços

             que estoura espalhando o mal,

             e eles se agarram nos espaços

             dos humanos, em fúria mortal