Fim-de-semana II

Vila antiga, vida calma

             onde encontro meu descanso,

             é inverno, não há chamas

             fim de semana, eu avanço.

             Os jovens são muito poucos

             buscam novos horizontes,

             ficam os gastos, já moucos

             zelando as velhas fontes.

             Na missa os velhos crentes

             ouvem o padre já velhinho,

             pedir a Deus pelos doentes

             dizendo: é este o caminho.

             Grupo de alguns que ficaram

             com guitarras mais piano,

             bem treinados, eles cantaram

             com os crentes acompanhando.

             Por fim o padre cansado

             arruma bem os paramentos,

             desce a escada acompanhado

             calculando os movimentos.

             Do meu tempo de criança

             já muitos foram embora,

             na vida dura que os cansa

             e a pouco e pouco os devora.

             Mas, o fim de semana acabou

             e volto de novo à cidade,

             pois, o ar puro já se acabou

             e trago de novo a saudade.

Vida Feliz

Ser feliz é querer pensar

             em não o ser por inteiro,

             talvez que um gentil olhar

             me encha a alma primeiro.

             Ninguém é sempre feliz

             porque existe nuvem escura,

             mas, há um sorriso e me diz

             naquele momento há brancura.

             Também um beijo amoroso

             abre um duro coração,

             o mundo é mais luminoso

             para sempre, ou talvez não.

             Só é feliz quem gostar

             da vida e da sua imagem,

             porque o facto de cá estar

             alguém morreu na viagem.

             A vida é circuito fechado

             tudo é a transformação,

             terra seca ou chão molhado

             animal ou trigo em grão.

O Sr. Pires forte

O ermitão lá vive em casa

             sozinho e não tem um cão,

             pensa na mãe que rezava

             com um terço na outra mão.

             Que mal fiz eu neste mundo

             para me ver aqui sozinho,

              não fui pai, não sou fecundo           

             terei trocado o meu vinho?

             Todo o lixo abandonado

             que encontra no seu caminho,

             chega a casa bem carregado

             seja ferro, ou pau de pinho.

             Mesas cadeiras e talhas

             e até mesmo um bom armário,

             todo arranjado sem falhas

             mas tem fechos ao contrário.

             Não me falta o bom comer

             mas sei que tenho valor,

             sinto o corpo a envelhecer

             só me falta ter mais amor.

             Julga viver como pensa

             mas pensa tal como vive,

             o amor não é recompensa

             do bem ou mal que já teve.

O Vento

Forte e frio, vem do norte

             passa com som de lamento,

             não se vê, mas muito forte

             quero crer, que seja vento.

             Elemento muito estranho

             sem corpo, é transparente,

             mas pressinto seu tamanho

             da força meu corpo sente.

             Por vezes há um descanso

             o soprar não é constante,

             enche o fole, ganha balanço

             e voltar forte e pujante.

             O quente e frio da terra

             em choque provoca o vento,

             homens maus querem a guerra

             para as crianças o sofrimento.

             Não culpo a origem do vento

             que nasce puro e inocente,

             mas o homem de mau talento

             cultiva o mal e mata gente.

A minha rua

Na rua da minha casa

            há uma igreja branquinha,

            onde as senhoras rezavam 

            no seu tempo de meninas.

            Ruas largas, mas poluídas

            pelos gases dos motores,

            por vezes há cães feridos

            por alguns brutos condutores.

            Nos jardins do casario

            brotam flores entontecidas,

            com o ar grosso do Estio

            ou pelos corações comidas.

            O sol no inverno espreita

            entre as casas de fugida,

            porque a construção mal feita

            não deu atenção à vida.

            Viver feliz é ter saúde

            água e respirar ar puro,

            amor de alguém que ajude

            abrir a alma e estar seguro.

Mafia

Ormetà é código de honra

           que obriga a boca fechada,

           nem pela morte desonra

           de ver a família falada.

           Don Aprile era o padrinho

           desta família em Palermo,

           dos pobres tinha o carinho

           os concorrentes pro inferno.

           Implacável nas vinganças

           só o sangue o acalmava,

           controla com vigilâncias

           em quem ele mais confiava.

           Seu filho menor de idade

           ele colocou em parte incerta,

           vivendo toda a sua mocidade

           com a identidade encoberta.

           Mas o Don chegou ao fim

           funeral de grande pompa,

           o filho vem de Berlim

           dele: eles vão tomar conta.

           No filho o sangue correndo

           de vingança e precaução,

           planeia os chefes morrendo

           de uma só vez sem perdão.

           O dia foi bem estudado

           com sicários bem treinados,

           ele em férias noutro Estado

           os chefes são eliminados.

Ano de 2020

         
         

            O ano dois mil e vinte

            entrou em dia de sol,

            haver alguém que o pinte

            vai recorda-lo melhor.

            Muitos povos deslocados

            pelo mundo em movimento,

            líderes talvez tresloucados

            milhões morrem sem sustento.

            Todos somos desiguais

            pois, pensamos desigual,

            mas olhando os inocentes

            por Deus, não lhes façam mal.

            Bombas metralhas e tiros

            por egos poder e cagança,

            são motivo dos vampiros

            para nos matar por vingança.

            Que à frente de cada povo

            estejam pais de uma criança,

            para renascer o mundo novo

            que volte a dar-nos esperança.