O Ditador

 

                 Um ditador vai treinando
                      na sua forma p'ra mandar,
                      numa sala cheia escutando
                      aguardam por ele se calar.
                      

                      Quando acaba seu discurso
                      levantam todos de esticão,
                      ninguém faz figura de urso
                      mesmo que já lhe doa a mão.
                      

                     Batem as palmas sem parar
                      pois, seu ditador observa,
                      mas ninguém se pode cansar
                      se parar vai p'ra conserva.
                      

                      Assim fazia esse Estaline
                      outros no mundo o imitam,
                      assim sofreu Soljenitsin
                      no Gulag como eles pintam.
                      

                     Ninguém vai querer parar
                      para deixar bater a mão 
                      e quando alguém desmaiar
                      fica só estendido no chão.
                      

                       É uma glória p'ro ditador
                      dominar os outros seres,
                      ser lindo santo num altar
                      dar benesses se mereceres.

A cozinheira

 

                  Cozinhar é a grande arte
                       que a poucos chega o dom,
                       dar comer à grande parte,
                       que paga bem se estiver bom.
                       

                     A panela guarda a ternura
                       ou o ódio sem haver jeito,
                       um bom tempero na fervura
                       traz consolo ao meu peito.
                       

                     Ao cozinhar é também amor
                       como se o filho for criar,
                       dar-lhe o gosto e o sabor
                       como que o estivesse amar.
                       

                      Não é apenas tal serviço
                       mas sim criar a sua obra,
                       nesse campo tão movediço
                       onde bom gosto não sobra.
                       

                     Sal, vinagre e a malagueta
                       com louro azeite e cebolão,
                       hortelã mais pimenta preta
                       pois faz bem ao teu coração.

Alexei Navalny

 

                 Todo mundo está em choque
                      já morreu Alexei Navalny,
                      porque ele era o archote
                      na Rússia, apontando o mal.
                      

                   Perseguido em todo mundo
                      mas muita coragem voltou,
                      e enfrentando o submundo
                      que sem perdão, o matou.
                      

                     Longe, no buraco da Sibéria
                      lá o meteram mas definhando,
                      voltámos a tempos de Béria
                      e agora o estão sepultando.
                      

                     Todo este mundo livre chora
                      depondo suas rosas sentidas,
                      e Putin exclama: - Já lá mora
                      mais um! fazendo despedidas.
                      

                      O nosso mundo seria perfeito
                      mas os seus humanos não são,
                      entre milhões dos bem feitos
                      sai sempre alguma aberração.
                      

                    O lindo mundo livre agradece
                      ao nosso mártir da liberdade,
                      porque a tua luta não esquece
                      a quem só quer, pura verdade.

O político habilidoso

 

                 Amanhã trinta de Fevereiro
                      vou-vos dar uma prenda,
                      um pote cheio de dinheiro
                      pago-vos um ano de renda.
                      

                    Todos vão ter o automóvel
                      mesmo que não seja o seu,
                      mais no bolso o telemóvel
                      deste modelo igual ao meu.
                      

                     Vão ter fruta p'ro jantar
                      e sonhar com o bom almoço,
                      um sol quente e ver o mar
                      e comer a carne sem osso.
                      

                      Vamos todos ser felizes
                      neste país de maravilhas,
                      Ao almoço são codornizes
                      num guisado com ervilhas.
                      

                       Vamos ter a Rosa ao jantar
                      e também o Quim Barreiros,
                      vai ser uma festa de pasmar
                      pois vamos ser os primeiros.
                      

                       Votem pois neste paspalho
                      que bem fala tudo promete,
                      se não ganhar comem o alho
                      que ao alimentar desinfeta.

Nova geração de Cristal

 

                 De partida geração de ferro
                      que uma vida dura suportou,
                      fome, e ditadura com guerra
                      assim os seus filhos educou.
                      

                      Uma vida triste e violenta
                      com pão dos filhos na mesa,
                      arrancado à terra barrenta
                      tinham sopa e lareira acesa.
                    

                      Ensinaram valores e respeito
                      dignidade, mas também o amor,
                      sua palavra honrada no peito
                      mesmo que lhe trouxesse a dor.
                     

                      No trabalho desde tenra idade
                      enfrentam a vida com coragem,
                      partem, mas deixando saudade
                      passando a salto outra margem.
                      

                     De mãos enrugadas e tremendo
                      pelas agruras desta dura vida,
                      vão de testa erguida e dizendo
                      nossa geração está de partida.

As Eleições

 

                 Tal e qual como as ovelhas
                      num rebanho e vão correndo,
                      e com o sentido nas orelhas
                      ouvem, alguém está dizendo.
                      

                    Votem neste é nosso herói
                      e nos leva ao porto certo,
                      desprezamos a quem corrói
                      e o que é nosso está perto.
                      

                     O nosso bom pastor é fixe
                      ele é muito experimentado,
                      esqueçam amigos de Peniche
                      este vai ser o mais votado.
                      

                    De braços abertos exclama
                      o pastor, lobo esfaimado,
                      vocês terão essa boa cama
                      e não vão estar no guisado.
                      

                    Mas lá longe velho pensador
                      diz esse pastor é dos lobos,
                      se o elegerem vai ser terror
                      ele em cru come-nos a todos.

A princesa Gilda

 

                 Há muitos anos para trás
                      viveu em Silves esse rei,
                      Almundim, um forte rapaz
                      árabe, escuro como a lei.
                    

                  Era adorado por seu povo

                      e tudo tinha por vitórias,
                      lá para norte em Trancoso
                      Gilda lhe baralha memórias.
                   

                        Era uma cativa de guerra
                      com olhos azuis bonitos,
                      loira, contraste da serra
                      da neve com branco pintas.
                     

                     Mas o novo rei apaixonado
                      por esta linda formosura,
                      dessa prisão foi libertada
                      e no seu paço, vida futura.
                   

                         Mas a princesa se afunda
                      nessa tristeza e sem fim,
                      Magos e os sábios estuda
                      e anda triste o Almundim.
                      

                    Um velho cativo do norte
                      disse ao rei o que sabia,
                      falta-lhe o branco forte
                      da neve que ela não via.
                      

                     Logo o rei mandou plantar
                      no seu reino amendoeiras,
                      e linda princesa ao olhar
                      vê as lindas companheiras.
                     

                      O branco sara seus olhos
                      pois a nostalgia lhe cai,
                      flores lhe parecem folhos
                      da neve que derrete e vai.