O homem bom

                 Se fizeres algo de bom
                 e ninguém se aperceber,
                 não esperes ouvir o som
                 de alguém para agradecer.
                

                 Também o sol ao nascer

                 acorda florinhas mimosas,
                 é lindo espetáculo a ver
                 desabrochar lindas rosas.
                 

                 Só algum poeta estranho
                 pode o espetáculo sentir,
                 a grande beleza que emana
                 e ainda o mundo a dormir.
                 

                  Do bom que fizeres na vida
                 podes não ser compensado,
                 quantos sábios de partida
                 e alguns no fogo queimados.
                 

                Se é profundo o teu olhar
                 vê para alem do horizonte,
                 tem cuidado com o espalhar
                 o que vês p'ra lá do monte.

O Desenraizado

                 Quem passa? não é ninguém,
                 pobre mendigo, pedia esmola,
                 vai quási nu, ele nada tem
                 só leva ao ombro uma sacola.
                 

                Anda curvado e olha de lado
                 fala esquisito, em dialeto,
                 não deve saber ler, coitado
                 será por certo analfabeto.
                 

                 Da sua terra não trás cultura
                 lá a sua arte é só o folclore,
                 seus antigos, foi a escravatura
                 pois a vida agora não é melhor.
                 

                 Ele já perdeu também seu nome
                 também já não tem aquele Natal,
                 agora é só o número que soma
                 aqueles da história universal.
                 

                O homem que ali ontem morreu
                 por ter lhe ter roubado a mala,
                 alguém falou, mas ele mereceu
                 pois não tinha o valor da bala.

Aprender com a vida

 

                 Tanta correria e tanta luta
                 na disputa do lugar perdido,
                 com tanta ganância na disputa
                 só para saciar mais atrevido.
                 

                Provocam aumentam os rancores
                 e crescendo ódio entre iguais,
                 lançando no mundo maus valores
                 que dividem até filhos e pais.
                 

                Disputa é bonita sendo honesta
                 tal qual como a luta oriental,
                 se falta a lealdade é desonesta
                 transforma a pureza em lodaçal.
                 

                 Todo o ser humano tem defeito
                 mas tem capacidade de aprender,
                 e se o bom caminho for estreito
                 vamos pensar bem p/ra entender.
                 

                No final não existe um vencedor
                 todos iremos ter a mesma sorte,
                 vamos dar nossas mãos e ter amor
                 respeitando o irmão até a morte.

A velhinha

 

                  No banco do jardim esta velhinha
                  olhando a multidão no vai e vem,
                  ela espreitando o sol ali sozinha
                  ouve uma pergunta; espera alguém?.
                  

                   Eu aproveito esta brisa da manhã
                  olhando o movimento que aqui tem,
                  do futuro a minha esperança é vã
                  pois eu já não espero por ninguém.
                  

                  Aprendi nos muitos anos de caminho
                  que ninguém é mais dono de ninguém,
                  nossos filhos a quem damos carinhos
                  serão os pais muito velhinhos também.
                  

                  O ter alguma coisa, é grande ilusão,
                  pois todos nós formamos o universo,
                  tudo é passageiro e tudo é criação
                  porque tudo o que é novo envelhece.
                  

                O sol detrás da nuvem se escondeu
                  a velhinha voltou ao seu cantinho,
                  embrulhada em sua manta se aqueceu
                  pensando nos filhos, chora baixinho.

Jovem solto em país pobre

 

                  O jovem cresceu sozinho
                  sem referências morais,
                  não teve da mãe carinho
                  maus exemplos parentais.
                  

            Sua escola foi a ausência
                  e a rua era o seu abrigo,
                  dos furtos tinha a ciência
                  que aprendeu com seu amigo.
                  

                 Seu país só produz pobres
                  e meia dúzia de doutores,
                  o bom ensino é dos nobres
                  e o que resta são labores.
                  

                Poderia o nosso ensino
                  preparar bem os serviços,
                  serralheiros ou campinos
                  ou fazedores de feitiços.
                  

               Na escola o que eu preciso
                  e melhores serviços presto,
                  estudar mais fazer pesquisa
                  respeitando e ser honesto.
                  

                Na vida o mais tolerante
                  é sempre o meu preferido,
                  pois aquele ser arrogante
                  não vai ser o bem sucedido.

Sonhando

                  Se o meu telhado desabar
               mais tudo em redor ruir,
                  eu, pensarei se vou chorar
                  e com calma irei decidir.     
                  

                 Não desistirei de lutar
                  p'ra ter um dia melhor,
                  vou embora ou vou ficar
                  e procurar de novo o sol.
                  

               Mais importante na vida
                  é de saber bem decidir,
                  e se houver falsa partida
                  já não vale a pena fingir.
                  

             O decidir na hora certa
                  depois do bem planear,
                  é deixar a porta aberta
                  p'ra a nova vida começar.
                  

                 Eu não me posso levantar
                  sem ter caído primeiro,
                  mas depois posso pensar
                  num caminho verdadeiro.

Uma Criança

                  A criança é uma artista
                  nasceu e já sabe cantar,
                  o choro à primeira vista
                  são seus modos de falar.
                  

               O seu escrever é desenho
                  seus riscos fazem sentido,
                  só gosta do que é castanho
                  a cor do seu gato querido.
                  

              Ainda não anda, mas dança
                  com o seu corpito dengoso,
                  já fica de pé, mas balança
                  naquele rebolar amoroso.
                  

                Nasceu com a arte no corpo
                  e com a expressão natural,
                  se estiver direito ou torto
                  já é, o teatro experimental.
                  

                Mas no encanto do nascimento
                  é o grande mistério de amor,
                  provoca em nós conhecimento
                  com o mesmo perfume da flor.