Viajando no passado

 

O poeta, pensando pensando

                 na rima p'ro verso sonhado,

                 um gato preto ia passando

                 estou a dormir ou acordado.

                 Cabeça de mula, galinha preta

                 a bruxa em redor acende palha,

                 dançando na boca uma chupeta

                 e à volta faíscas ela espalha.

                 No lusco fusco estrada em cruz

                 a bruxa envolta em grande véu,

                 abre a bocarra e fecha-se a luz

                 e em zig-zag em direção ao céu.

                 Mas o poeta que é homem culto

                 sabe que bruxas ali não as há,

                 estarei doente?, vejo um vulto

                 que está andando vindo para cá.

                 Nas noites de inverno, há lareira

                 histórias de bruxas são contadas,

                 avós inventam uma bruxa padeira

outros dias são contos de fadas

                 

O meu cateterismo

 

                 Eu durmo profundamente

e o pensamento não para,

                 sempre ligado à corrente

                 com a energia muito rara.

                 Como pode meu pensamento

                 ter uma vida sem descanso,

                 ser mais veloz que o vento

                 ou ao olhar um rio manso.

                 Na operação mais delicada

                 que ao meu corpo fizeram,

                 a circulação foi desligada

                 meus pensamentos morreram.

                 Momentos de algum pavor

                 nesta equipa que operava,

                 profissionais em seu labor

                 a quem não sabe, assustava.

                 com o meu morrer repentino

                 eu não o posso descrever,

                 saí do mundo sem destino

                 e voltei ao corpo a tremer.

                 Não encontrei lá ninguém

                 nem sei por onde passei,

                 ao acordar disse a alguém

                 fui ao outro lado e voltei.

                 Sabe, o sangue não circulava

                 com a sua artéria estragada,

                 agora, foi limpa e bem lavada

                 mais parece uma autoestrada.

A Praia

              

                 

                 Férias no mês de Agosto
                                    tempo de grande Pandemia,                 
                  são barafunda sem gosto
                  e muitos dias de agonia.
                  

                 Se pensares em ir à praia
                  não saberás se está cheia,
                  vais, mas com a boca tapada
                  ficas por certo mais feia.
                  
                   Encontrar um espaço livre
                  e olhar bem em seu redor,
                  mesmo que seja um declive
                  quanto mais longe melhor.
                  

                  Chegou agora um autocarro
                  e trás mais vinte pessoas.
                  em pé no monte de barro
                  empurram-te e tu perdoas.
                  

                    Salva vidas estão parados
                  esperando que alguém saía,
                  dizem-lhe estão enganados
                  vão procurar outra praia.
                  

                  Com esta maldita pandemia
                  acabou-se nossa liberdade,
                  tapamos a boca em agonia
                  e a praia agora é saudade.

Reflexão

                  

                 O tempo hoje está mau
                  quase igual ao meu moral,
                  faz-me lembrar uma nau
                  que luta em pleno canal.
                  

                   Pareço ter muita calma
                  mas, no fundo nuvem escura,
                  que atormenta a minha alma
                  nesta vida, tão mal segura.
                  

                  Muitas pessoas que repetem
                  na sua vida os mesmos erros,
                  viram costas e os cometam
                  porque a eles ficaram presos.
            
                  Agora eu quero descansar
                  não voltar ao mal que fiz,
                  tratar de mim e repensar
                  p'ra voltar a ser feliz.
                  

                 Eu quero ter a confiança
                  e por fim um amor puro,
                  com ele formar uma aliança
,                 e ver nuvem branca não escuro.

Fábula I

                  

                O inocente cordeirinho
                  brincava no seu lameiro,
                  mas a vespa de saltinho
                  já na flor chega primeiro.
                  

                 Não penses que vens comer
                  esta flor que já é minha:
                  e como queres tu defender
                  quando és tão pequenina?
                  

                   Sou pequena e tenho asas
                  e veloz como um falcão,
                  não temo as tuas ameaças
                  pois tenho ainda o ferrão.
                  

                 Mas o cordeiro achou graça
                  por ser cem vezes maior,
                  vai à flor com a ameaça
                  e toca-lhe sem o controlo.
                  

                 Ao sentir o cordeirinho
                  fazendo alguma pressão,
                  espeta no  seu beicinho
                  o seu terrível ferrão.
                  

                 A mãe diz ao cordeirinho
                  que sofre de boca inchada,
                  nunca afastes do caminho
                  alguém que já lá estava.

O Pensador

                 

                Sentado de mão no queixo
                  sofrendo de um grande amor,
                  gozando a sombra do freixo
                  está concentrado o pensador.
                  

                  Ele sai viajando no espaço
                  vai buscando um arco-íris,
                  e procurando aquele abraço
                  que te deixou ao partires.
                  

                       Pensa na terra distante     
                  onde o mundo dá a volta,
                  sonha em comida abundante
                  e o povo não se revolta.
                  

                  Pensa na fome e crianças
                  com corpo cheio de chagas,
                  e com as grandes matanças
                  feita por mentes falhadas.
                  

                Olha para o campo tão belo
                  cheio de cardo e pampilho,
                  pintado em tom de amarelo
                  por entre campos de milho.
                  

                  Mas o pensador não descansa
                  os seus neurónios não dormem,
                  pensa nas grandes finanças
                  que só ajudam os que comem.
                  

                   Pensador,é um homem triste
                  porque vê toda a maldade,
                  tenta esquecer mas resiste
                  e sente mais a crueldade.
                  

                  O pensador também sonha
                  encontrar um mundo puro,
                  onde a cara mais tristonha
                  seja alegre em seu futuro.
                  

                 E o pensamento se afunda
                  no espaço mundos semeia,
                  o homem estraga e o estuda
                  pois é pequeno grão de areia.

Sr. Jorge, meu vizinho

                   

                  Homem da terra que luta
                  em tempo de austeridade,
                  veio p'ra cidade e disputa
                  trabalho e mais liberdade.
                  

                  Grande empenho em ajudar
                  e fazer algo que se veja,
                  começou fazendo um altar
                  e construiu grande igreja.
                  

                  Bem pintada e já com sino
                  e ao domingo ele vai rezar,
                  e as senhoras lá do cimo
                  chamaram p'ra ele cantar.
                  

                  Mas a sua voz truculento
                  sem nunca ser ensinada,
                  despega da pachorrenta
                  feminina e bem ensaiada.
                   

                 O padre um homem zeloso
                   da sua igreja cuidava,
                   homem, teu cantar perigoso
                   na missa me incomodava.
                   

                 Com o desgosto que sente
                   tem da vida uma revolta,
                   tenta ajudar outro doente
                   e ter a confiança de volta.
                   

                 Vai-se afastando da missa
                   no padre, já não acredita,
                   e já com uma voz submissa
                   aos poucos se mortifica.
                   

                   Pergunta ele se vale a pena
                   tanto esforço por alguém,
                   ou ter uma vida mais serena
                   sem se importar de ninguém.
                   

                 Mas esta forma de viver
                   só tem sentido em cristão,
                   dar tudo, mesmo o querer
                   e ter em troca ingratidão.