Fábula I

                  

                O inocente cordeirinho
                  brincava no seu lameiro,
                  mas a vespa de saltinho
                  já na flor chega primeiro.
                  

                 Não penses que vens comer
                  esta flor que já é minha:
                  e como queres tu defender
                  quando és tão pequenina?
                  

                   Sou pequena e tenho asas
                  e veloz como um falcão,
                  não temo as tuas ameaças
                  pois tenho ainda o ferrão.
                  

                 Mas o cordeiro achou graça
                  por ser cem vezes maior,
                  vai à flor com a ameaça
                  e toca-lhe sem o controlo.
                  

                 Ao sentir o cordeirinho
                  fazendo alguma pressão,
                  espeta no  seu beicinho
                  o seu terrível ferrão.
                  

                 A mãe diz ao cordeirinho
                  que sofre de boca inchada,
                  nunca afastes do caminho
                  alguém que já lá estava.

O Pensador

                 

                Sentado de mão no queixo
                  sofrendo de um grande amor,
                  gozando a sombra do freixo
                  está concentrado o pensador.
                  

                  Ele sai viajando no espaço
                  vai buscando um arco-íris,
                  e procurando aquele abraço
                  que te deixou ao partires.
                  

                       Pensa na terra distante     
                  onde o mundo dá a volta,
                  sonha em comida abundante
                  e o povo não se revolta.
                  

                  Pensa na fome e crianças
                  com corpo cheio de chagas,
                  e com as grandes matanças
                  feita por mentes falhadas.
                  

                Olha para o campo tão belo
                  cheio de cardo e pampilho,
                  pintado em tom de amarelo
                  por entre campos de milho.
                  

                  Mas o pensador não descansa
                  os seus neurónios não dormem,
                  pensa nas grandes finanças
                  que só ajudam os que comem.
                  

                   Pensador,é um homem triste
                  porque vê toda a maldade,
                  tenta esquecer mas resiste
                  e sente mais a crueldade.
                  

                  O pensador também sonha
                  encontrar um mundo puro,
                  onde a cara mais tristonha
                  seja alegre em seu futuro.
                  

                 E o pensamento se afunda
                  no espaço mundos semeia,
                  o homem estraga e o estuda
                  pois é pequeno grão de areia.

Sr. Jorge, meu vizinho

                   

                  Homem da terra que luta
                  em tempo de austeridade,
                  veio p'ra cidade e disputa
                  trabalho e mais liberdade.
                  

                  Grande empenho em ajudar
                  e fazer algo que se veja,
                  começou fazendo um altar
                  e construiu grande igreja.
                  

                  Bem pintada e já com sino
                  e ao domingo ele vai rezar,
                  e as senhoras lá do cimo
                  chamaram p'ra ele cantar.
                  

                  Mas a sua voz truculento
                  sem nunca ser ensinada,
                  despega da pachorrenta
                  feminina e bem ensaiada.
                   

                 O padre um homem zeloso
                   da sua igreja cuidava,
                   homem, teu cantar perigoso
                   na missa me incomodava.
                   

                 Com o desgosto que sente
                   tem da vida uma revolta,
                   tenta ajudar outro doente
                   e ter a confiança de volta.
                   

                 Vai-se afastando da missa
                   no padre, já não acredita,
                   e já com uma voz submissa
                   aos poucos se mortifica.
                   

                   Pergunta ele se vale a pena
                   tanto esforço por alguém,
                   ou ter uma vida mais serena
                   sem se importar de ninguém.
                   

                 Mas esta forma de viver
                   só tem sentido em cristão,
                   dar tudo, mesmo o querer
                   e ter em troca ingratidão.

Historinha de Portugal

               

                Quando Iberos povoaram

               as terras do meu país,

                densas matas abundavam

                com ursos, lobos javalis.

                 Caminhos eram carreiros

                 por onde escoam as chuvas,

                 dormida cama de esteiras

                 sob os olhos das corujas.

                 Os Celtas vindo de França

                 têm estaturas colossais,

                 sem precisarem de lanças

                 se misturam em esponsais.

 

                 Fenícios, Gregos e Cartago

                 confinam o povo Lusitano,

                 mas quando se vê apertado

                 chamam o Império Romano.

                 Mas um pastor Viriato

                 foi vencendo grande Roma,

                 por traição o assassinato

                 e só depois a terra toma.

                 

                Outros povos lá do norte

                 fugindo ao grande nevão,

                 tentaram também a sorte

                 e passaram para o cristão.

                 Os mouros atravessam o mar

                 em grande vaga maometana,

                 passam estreito Gibraltar

                 e só nos resta a montanha.

                 Pelágio um príncipe Godo

                 enfrentou o grande ataque,

                 resistindo a ferro e fogo

                 em cinco reinos se reparte.

                 

                  Portugal foi um dos filhos

                 nascido do grande ninho,

                 desatando alguns atilhos

                 de Trás-os-Montes ao Minho.

                 Na luta contra a mourama

                                                veio Henrique da Borgonha                              

                 casou com Teresa, que ama

                 e nosso rei, veio na cegonha.

                 O novo Henrique é nosso rei

                 que muitas guerras travou,

                 foram tantas, que já não sei

                 mas no fim tantas ele ganhou.

                 Até Évora, Serpa e ainda Beja

                 se seguiram à grande Lisboa,

                 filho, conquista o que sobeja

                 torna grande a nossa coroa.

Seis meses de vírus

             

             Sou no mundo um rei pequeno

              e muito grande é o meu poder,

                 do nascente até ao extremo

                 infecto milhões para morrer

                Tive a infância mal tratada

                 e vivi dentro de um morcego,

                 sendo eu livre fui largado

                 e levado em lã de um borrego.

                 Eu não me canso de infetar

                 enquanto tiver boa saúde,

                 sem nada para me contrariar

                 e esta situação não mude.

                 Falam que haverá uma injeção

                 para acalmar meu crescimento,

                 mas eu vou indo em contra mão

                 e no fim, farei confinamento.

                 Quando for a hora de parar

                 e fingir que já estou morto,

                 e alguma coisa irei mudar

                 e vou entrar por outro porto.

O Mundo Hoje

A noite é mais longa e escura

               e todo o mundo em turbulência,

               presidentes à beira da loucura

               alguns estão perto da demência.

               Trocam a lei com a segurança

               pelo que mais lhes convêm,

               prometem de volta a esperança

               e dão o que nunca mais vem.

               Matam-se já humanos sem dó

               por prazer de vingança cega,

               sem se lembrarem que são pó

               e a lei da vida lhes nega.

  Já não existe um continente

               onde não haja esta loucura,

               com um ditador ou presidente

               de boa mente e mais madura.

               Vou esperar pelo alvorecer

               na minha Europa que é bela,

               e quando chegar o amanhecer

               Eu vou abrir mais uma janela.

Ano da pandemia

Hoje não vai haver escola

                porque o autocarro não vem,

                e o meu carro não tem mola

                e a caminhar não me convém.

                Eu ando com a cara tapada

                mas não consigo respirar,

                vou chegar mais atrasada

                não sei se irei trabalhar.

                Já meio mundo está doente

                com esta malvada pandemia,

                quem a não tem, já a sente

                no ar como nuvem sombria.

                Morrem por dia aos milhares

                e nos velhotes faz limpeza,

                estejam em terra ou nos mares

                chega cá eu tenho a certeza.

                Os homens estragam o tempo

                destoem em terra e no mar,

                já há milhões sem sustento

                com esta nova forma de matar.