Triste Primavera

É triste esta Primavera

            que só tem a cor escura,

            com o ataque de uma fera

            que só nos traz amargura.

          

            Vem escondido e é feroz

            trazendo morte aos velhotes,

            em vez flores traz os nós 

            disfarçados em garrotes.

            Apesar dos dias quentes

            e as flores todas a brotar,

            parece que estão doentes

            ou será só do meu olhar?

            Quanto tempo irá cá estar

            a grande epidemia malvada,

            não adianta eu protestar

            pois não vai valer de nada.

            Amanhã,quando o sol nascer

            talvez traga uma esperança,

            num mundo novo a crescer

            e a pandemia, é só lembrança.

Pandemia Primeiro Mês

Primeiro mês de pandemia             

             só vão ficando mais fortes,

             mais hospitais em agonia

             e vão crescendo nas mortes.

             As zaragatoas com as gotas

             para fazermos mais testes,

             não há,mas tapem as bocas

             e parem tudo o que é festas.

             Por cá não há infectados

             enquanto não fizer testes,

             vão ser linhas prolongadas

             planalto de flores silvestres.

             Chegou mais um carregamento

             mas para a semana veem três,

             vamos ver se chega a tempo

             que também chegue a minha vez.

             O bicho é bola com braços

             que estoura espalhando o mal,

             e eles se agarram nos espaços

             dos humanos, em fúria mortal

O Degredo

Na vida tive uma falha

             e por ela eu vou pagar,

             não viro a cara à batalha

             e com coragem me entregar.

             Neste longo isolamento

             o mundo p'ra mim parou,

             ao contrário do convento 

             aqui o que é mau juntou.

             Viajei muito na leitura

             e todo o tempo p'ra pensar,

             relembro antiga escravatura

             do inocente sem nada a pagar.

             

             No canto da cela mais escura

             dorme quem matou a companheira,

             no outro uma mente já madura

             pensa na razão de tanta asneira.

             O meu calvário chega ao fim

             vou ser livre e ser honrado,

             lembra-me daquilo que sofri

             fazer todo o bem e ser amado.

Páscoa 2020

Nesta Sexta Feira Santa

            do ano dois mil e vinte,

            o isolamento me estanca

            e da rádio sou ouvinte.

            De televisão estou cansado

            e ler de mais me entontece,

            vou controlar o meu estado

            e eliminar o que aborrece.

            É hoje um cerco apertado

            ninguém sai do seu reduto,

            queremos o vírus dominado

            e,já chega de tanto luto.

            Todo o mundo está lutando

            numa briga desesperada,

            e ele se vai multiplicando

            mesmo com a boca tapada.

            Nalguns países já desce

            curva da maldita pandemia,

            mas nalguns ainda cresce

            onde fará a grande razia.

O Pós Vírus

Ao passar a mortandade

            o meu mundo é diferente,

            dou mais valor à amizade

            ajudar quem está doente.

            Aprendi a estar em casa

            e a dominar o cansaço,

            relembrando o que amava

            ou recordando um abraço.

            Mais valor ao importante

            e dispensar as fantasias,

            revendo na minha estante

            recordar velhas alegrias.

            Vamos poupar os materiais

            e respirar mais puro o ar,

            sentir no campo os pardais

            e ouvir os gritos do mar.

            Dar valor a quem amamos

            e respeitar os hospitais,

            os valorosos seres humanos

            que deixam os filhos e pais.

Domingo de Ramos II

 

Estranho Domingo de Ramos

            se vive em todo o país,

            nos meus oitenta e sete anos

            só posso sentir-me infeliz.

            Estou em luta com a praga

            do maldito que nos mata,

            cada instante alguém se apaga

            mesmo com viseira e bata.

            Já não há mais hospitais

            e os médicos estão doentes,

            vão trata-los nos quintais

            em tendas com os pacientes.

            Ainda não chegou ao pico

            e a mortandade a subir,

            morre o pobre morre o rico

            já não dá mais p'ra fingir.

            Pais e filhos estão fechados

            e, em casa o mal espreita,

            vive em pulmão infestado

            e para entrar ele se ajeita.

Vida Dupla

Ter duas vidas na vida

           não é p'ra qualquer pessoa,

           uma à vista outra escondida

           encapa sempre a menos boa.

           Sendo nobre ou seja ator

           a cartilha é o engano,

           mesmo a freira ou o prior

           ou o bispo no Vaticano.

           A vida oculta de aparências

           diz Francisco aos Cardeais,

           não se esfuma em penitências

           e são grandes nódoas morais.

           O ser padre e não casado

           é provocação à natureza,

           fonte de abuso e pecado

           em abastança ou na pobreza.

           A fé cristã quando é pura

           ajuda a suportar grande dor,

           dá-nos noite menos escura

           e vemos o amanhã doutra cor.