O Fim I

                 Restam ossos do meu corpo

                 na campa da sepultura,

                 quando fui dado por morto

                 da minha vida em rotura.

                 Voltou ao meu corpo a calma

                 na luta que em vida tive,

                 mandei p’ro céu minha alma

                 onde para o sempre vive.

                 O cemitério é um hospital

                 das doenças deste mundo,

                 nas curas é, o terminal

                 tudo se trata lá no fundo.

                 Os ossos duram mais tempo

                 mantendo o seu bom estado,

                 pois só a força do vento

                 o espalha se for queimado.

                 Nas ilusões da longa vida

                 tudo acaba em campo raso,

                 meus órgãos esgotam medida

                 pois ficam fora de prazo.

O Compadre vive só

                  Sou sozinho em minha casa

                  todos se foram fiquei só,

                  também foi quem eu amava

                  pois dela só resta o pó.

                  Desencontros com palavras

                  ou discussões barulhentas,

                  em conversas de comadres

                  mas de um teor ciumentas.

                  A minha amiga me deixou

                  vivo em casarão sozinho,

                  na cadeira em que sentou

                  é onde durmo um soninho.

                  Tenho filhos tenho netos

                  com famílias amorosas,

                  dão respeito dão afetos

                  dão-me ajudas preciosas.

                  Minha sina assim foi escrita

                  a vida é esta que eu tenho,

                  ninguém me ralha nem grita

                  vou ser forte, cá me amanho.

Adolescência

                Quando eu tinha 15 anos

                fui ceifar no Alentejo,

                já não tinha em casa manos

                e pais, cederam meu desejo.

                Com mais quarenta ceifeiros

                sempre a pé até ao monte,

                dormindo sempre em celeiros

                e enchendo a bilha na fonte.

                P’ra esconder o seu carinho

                a mãe chora e vai à horta,

                coitadinho do meu menino

                tão feliz vai, não se importa.

                Não queria ser sapateiro

                por ser a profissão do pai,

                antes queria ser ceifeiro

                e nessa aventura ele vai.

                Bolhas nos pés, um abrigo

                com trovoada à chegada,

                lá fora os campos de trigo

                ao outro dia me esperava.

                Durante os quarenta dias

                que durou esta epopeia,

                sem queixas nem alergias

                dormindo em molhos de aveia.

                Quinze dias a trabalhar

                há um dia de descanso,

                camisa suja, vamos lavar

                hoje é tempo de balanço.

                A maratona chega ao fim

                todo o trigo está ceifado,

                de cavalo branco e bengalim

                o patrão paga o ajustado.

                Estamos de volta a casa

                a meio caminho paramos,

                os homens fazem as contas

                o que nos dão, nós contamos.

                Minha mãe está mais feliz

                estou aqui, eu já voltei,

                ao pai dou dinheiro, e ele diz

                também trazes, o que te dei?

O dia de Maio

             

                A chuva cai miudinha

                os pardais comem migalhas

                alguém espreita à janelinha

                como quem conduz batalhas.

                Crianças voltam da escola

                vergadas com muito peso,

                um deles vai chutando a bola

                mas sentem seu corpo preso.

                A liberdade é grande bem

                que todos temos direito,

                mas na vida só a tem

                quem souber tirar proveito.

                Minha esposa a tricotar

                e eu estou a ficar sem luz,

                começo a sentir mau estar

                e ela está já no ponto cruz.

                Bairro pobre, bairro rico

                contrasta em cada morada,

                alguns só têm carrito

                outros de alta cilindrada.

Dia da Mãe

             

               

Preparando o grande dia

a mãe pensa no que falta,

para ela, só há magia

se juntar cá toda a malta.

Alguns netos não virão

e falta cá estar o bebé,

ele só vai chegar no verão

e vamos comer o fricassé.

A mãe muito emocionada

abriu bem seu coração,

recordou história apaixonada

e casou com um rapagão.

A vida não foi só rosas

muitas paredes subimos,

mas com ajuda preciosa

nunca estivemos sozinhos.

Havendo um dia da mãe

nada vai ter mais valor,

mimar aquela de quem

todos temos mais amor.

Lar do Idoso

             

                Da colina eu velo o tejo

                antigo bairro de nobres,

                moro em lar que não desejo

                para mim, casa de pobres.

               

                Não são pobres de comer

                mas de ter a vida cheia,

                não me consigo entender

                por ter esta vida feia.

                Eu trabalhei toda a vida

                sonhando com um paraíso,

                resta alguma alma amiga

                se eu mantiver meu juízo.

                P'rós anos do fim da vida

                não vale a pena guardar,

                ter muita água e comida

                se não tiver quem beijar.

                É triste deixar minha cama

                onde eu dormi com calor,

                não tiver alguém quem ama,

                para mim, só falta o amor.

Festa de São Bento

               

               Tapetes feitos de flores

               nas ruas da procissão,

               com fatos de muitas cores

               mulheres de terço na mão.

               O mastro foi levantado

               pelos homens da aldeia,

               com muitas minis regado

               e alegria de mão cheia.

               Na capela que é pequena

               os que sobram ficam fora,

               em postura mais serena

               como quem a Deus implora.

               Por fim sai a procissão

               as mulheres lá vão cantando,

               o padre que é bom cristão

               ao benzer ele vai passando.

               Voltam por fim à capela

               e eu depressa me mando,

               deixando os santos co elas

               vou para a bicha do frango.

               Em mesas bem arrumadas

               vão-se ajeitando os casais,

               as vozes são sincopadas

               e repetem frases banais.

               Para a noite vem a dança

               com muito frango e cerveja,

               a velha dança e não cansa

               com esperança que alguém veja.