A sem abrigo

                       

                         Era bom o meu viver

                         com família, tinha casa,

                         mas, começou a escurecer,

                         hoje procuro uma asa.

                   

                         Todos meus planos falharam

                         talvez só por culpa minha,

                         até os meus abalaram

                         porque hoje vivi sozinha.

                         Minha casa é uma escada

                         num prédio já ferrugento,

                         na manta velha embrulhada

                         até quando, eu aguento,

                         Com tanta gente a passar

                         olhando a pobreza minha,

                         mesmo se alguém me ajudar

                         não volta alegria que tinha.

                         Inverno pavor dos pobres

                         inferno dos sem abrigo,

                         é bom que a mente dos nobres

                         tenha receio de um castigo.

Ao amigo

                         

                          Duro, forte e destemido

                          temperado com gelo e terra

                          corre léguas sem abrigo

                          deixa cidade e vai p´ra serra

                       

                          Leva o corpo e leva a alma

                          deixa amigos de quem gosta,

                          sonhando com vida calma

                          não sei se ganhou aposta.

                          Ser feliz completamente

                          é coisa que não se alcança,

                          há sempre algo que se sente

                          roubando essa esperança.

                          Pereira nos lembra o herói

                          Caetano é nome de santo,

                          foste p´ra serra e nos dói

                          que te afastes, tanto, tanto.

                          Quem teve a sabedoria

                          de lançar na serra a fera,

                          nas ruas em correria

                          passou ali! Quem era?.

           

                         

Dia pequeno

                         

                          Nesta hora fim de Outono

                          quando o dia é mais pequeno,

                          sinto o meu corpo sem dono

                          já não posso ser sereno.

                          Sinto que estou limitado

                          como dentro da prisão,

                          na esperança ser libertado

                          pelos dias que virão.

                          Vão crescer e ser maiores

                          e este inverno se mantem,

                          será que vão ser piores

                          os dias para quem vem?.

                          Todo o ser tem dia escuro

                          lembrando as folhas caídas,

                          mas depois do inverno duro

                          Primavera é novas vidas.

                          Primavera é nova aurora

                          novas vidas vão nascendo,

                          luz, ilumina quem chora

                          e a esperança vai crescendo.

                          Chuva, sol, frio e vento

                          elementos do meu mundo,

                          se um me falta morro lento

                          mas se os tenho, sou fecundo.

Hoje

                       

                          Ontem foi o meu passado

                          hoje já vivo o presente,

                          amanhã será lembrado

                          o que o meu corpo hoje sente.

                          A vida é ano completo

                          tem sempre as quatro estações,

                          para os pobres, o inverno é certo

                          são certas as provações.

                          Quem tem sorte de nascer

                          numa casa em mês de Abril,

                          tudo afasta o seu sofrer

                          a primavera o faz sorrir.

                          A vida não dá de graça

                          a boa sorte a ninguém,

                          quantas vezes vem desgraça

                          na boa sorte que tem.

                          Estar contente é uma arte

                          que só a tem quem aprende,

                          ser feliz com sua parte

                          e no julgar ser clemente.

                          Mais vale ser rico da mente

                          do que ser um homem rico,

                          mas ser rico e inteligente

                          praticando o bem que eu sinto.

A um amigo

                         

                          Nascido em terras da Quinta

                          às abas do grande pico,

                          forte, honesto, mas com pinta

                          fui para Lisboa e por lá fico.

                          Para ter futuro melhor

                          lutando contra o incerto,

                          foi trabalhar na Sacor

                          seu emprego ali por perto.

                          Quando já homem maduro

                          conquistou dona Idalina,

                          com ela fez seu futuro

                          cumpriram a sua sina.

                          Mas os anos vão passando

                          as forças vão esmorecendo,

                          com amigos vai falando

                          recordando, o que me lembro.

                          Falcão, Lucas e Lourenço

                          são um grande património,

                          todos gente de bom senso

                          não vamos em foguetório.

                                               

                          Digo ao amigo Lourenço

                          que viva com alegria,

                          as tristezas eu as venço

                          tendo azeite na almotolia.

                                               

                          Ter na vida a esperança

                          com pensamento positivo,

                          coisas boas na lembrança

                          não estar triste sem motivo.

Abelhas

                         

                         

                          Minha casa é a colmeia

                          da família a que pertenço,

                          a mãe, recolhe e semeia

                          com alegria e o bom senso.

                          Mil abelhas vão poisando

                          saltando de flor em flor,

                          recebendo ao sol brilhando

                          o doce mel do amor.

                          A grande abelha rainha

                          milhões de ovos vai por,

                          e vai gerindo sozinha

                          esta fábrica em seu labor.

                          As abelhas acabam cedo

                          trabalhando até morrer,

                          gostar delas, não ter medo

                          e estuda-las para aprender.

                          Os homens gerem países

                          com milhões de seres humanos,

                          deviam ser aprendizes

                          dos bichos que não amamos.

                          Sempre, sempre a trabalhar

                          com guerra e paz em sintonia,

                          os doutos devem estudar

                          esta grande Democracia.

Quiosque

                         

                         

                          Tudo é pequeno, sem espaço,

                          onde compro os meus jornais,

                          a senhora estende o braço

                          falando em coisas banais.

                          Entra fumador apressado

                          trazendo na mão migalhas,

                          quero a onça do prensado

                          mais o livro de mortalhas.

                          Mulheres falam, numa delas,

                          pondo o cor-de-rosa em dia,

                          vão discutindo as novelas

                          uma diz: isso eu não fazia.

                          A dona já sabe de tudo

                          casas, famílias e as tricas,

                          vai dizendo a todo o mundo

                          os amores e desamores da Micas.

                          O quiosque e a pastelaria

                          são o coração do social,

                          se o não fosse, talvez seria

                          triste lugar em Portugal.