A Rolha

 

                                     A rolha é tampa que tapa
                                     na mente dalguns poetas,
                                     políticos com muita lata
                                     pintam de branco, pretas.
                                     

                                     A rolha é grossa parede
                                     não deixa o mundo fluir,
                                     abre o portão e põe rede
                                     para um incauto ir cair.
                                     

                                     Mas, rolha do meu jantar
                                     é essa chave do paraíso,
                                     é o cálice do meu  altar
                                     que dá calma ao meu juízo.
                                     

                                     Um bolinho doce, com café
                                     é minha rolha da refeição
                                     fico voando e cheio de fé
                                     ao conquistar teu coração.
                                     

                                     Ao comer essa linda rolha
                                     fica o meu eu, aconchegado,
                                     mas com o cafezinho molha
                                     no meu coração já cansado.

Desencontro

 

                                     Esta semana, foi notícia
                                     que esse bom ator morreu,
                                     e dias antes com delícia
                                     sua linda filha se casou.
                                     

                                     No casamento de sua filha
                                     o pai não esteve presente,
                                     pois o coração não brilha
                                     da filha o amor comovente.
                                     

                                     O seu triste pai se finou
                                     com a falta de amor puro,
                                     porque ela não acompanhou
                                     seu coração, ficou escuro.
                                     

                                     Todo ser humano tem falhas
                                     e por certo não é completo,
                                     e com as birras atrapalhas
                                     faltou esse coração aberto.
                                     

                                     Almeno foi o ator português
                                     foi-se embora muito cedo,
                                     todos esperamos a nossa vez 
                                     pois já perdemos o medo.

Humano maturo

 

                                     Que linda fruta madura
                                     vi hoje naquele quintal,
                                     é o dióspiro, que doçura
                                     tão maduro e tão natural.
                                     

                                     Perguntei à dona Augusta
                                     minha querida professora,
                                     eu ser maturo, não custa
                                     dou com cabo da vassoura.
                                     

                                     Dona Augusta, vê criança
                                     e ser maturo é ser capaz,
                                     não ter atos de vingança
                                     mas seguir a vida em paz.
                                     

                                     O ser maturo não discute
                                     não paga com o mesmo mal,
                                     se afasta espera ou mude
                                     do outro instinto animal.
                                     

                                     Muda o conceito que tinha
                                     daquela pessoa que agride,
                                     não com violência vizinha
                                     pois essa resposta divide.

Vislumbre da Primavera

 

                                     O sol aquece o meu jardim
                                     e a terra, vai-se secando,
                                     linda flor brota no jasmim,
                                     junto à flor desse alecrim,
                                     a salsa, vai-se enfeitando.
                                     

                                     Minhas roseiras estão vivas
                                     com tal cheiro da primavera,
                                     vou arrancar-lhe, as silvas,
                                     para dar a casa às formigas,
                                     porque este inverno, já era.
                                     

                                     Este sol do meio dia aquece
                                     pois o vento, vai serenando,
                                     aquela bela hortense, padece
                                     porque noite ainda arrefece,
                                     com o sopro de vez em quando.
                                     

                                     As andorinhas, vão chegando
                                     visitando seu ninho antigo,
                                     e entre elas, vão namorando
                                     fazendo uma casa e casando,
                                     cada casal com o seu abrigo.
                                     

                                     Inverno, volta para o norte,
                                     mas fica lá por algum tempo,
                                     não nos mandes o vento forte
                                     porque tem, cheiro da morte,
                                     e vem roubar nosso sustento.

A doida

 

                                     Essa mulher anda noivando
                                     anda, pelas ruas a cantar,
                                     e no pensamento sonhando
                                     por estas noites de luar.
                                     

                                     Falam as vozes da terra
                                     que enlouqueceu, por amor,
                                     ao ter perdido na guerra
                                     quem lhe deu tanto calor.
                                     

                                     Passa o dia a olhar o céu
                                     sempre esperando alguém,
                                     traz ainda consigo o véu
                                     que guardou (ainda o tem).
                                     

                                     Endoideceu, por tanto amar
                                     mas apenas seu sonho ficou,
                                     leva assim a vida a cantar
                                     canções que ele lhe cantou.
                                     

                                     Nesse suspiro doce brando
                                     que foi ouvido, lá no céu,
                                     tal noiva, vai suspirando
                                     por esse amor, que morreu.
                                     

                                     Nas longas noites de luar
                                     vê as estrelas brilhando,
                                     ela ouve-o num suave chamar
                                     - Vem, eu estou-te esperando! 

A Escola

 
                                     A professora Carla dá aula
                                     para seus meninos atentos,
                                     contentes com a nova mala
                                     os ensina com seu talento.
                                     
                                     Fala a nossa lingua falada
                                     e expressa no bom português,
                                     pois uma língua maltratada
                                     é trocar um dois pelo três.
                                     

                                     Quem souber ler e escrever
                                     terá um maior conhecimento,
                                     com mais probalidade de ter
                                     a cultura no seu pensamento.
                                     

                                     - Diga-me alguém, quem souber
                                     se Eça de Queirós ou Camões,
                                     ou outros escritores se houver
                                     que descreva, nossos serões.
                                     

                                     Então o Joãozinho se levantou
                                     lá num outro canto da sala,
                                     com sua ingenuidade encantou
                                     - Eles devem estar noutra aula!

A terceira idade

 

                                     É por certo, um privilégio
                                     o chegar à terceira idade,
                                     recordo o primeiro colégio
                                     mais, essa linda mocidade.
                                     

                                     Nesta minha vida, já longa
                                     com experiências guardadas,
                                     e jã não vou dançar Kizomba
                                     mas de pequenas caminhadas.
                                     

                                     O mundo que nós construimos
                                     com as gerações anteriores,
                                     nem sempre merecemos hinos
                                     mas deles fomos construtores.
                                     

                                     Este é o meu tempo de pausa
                                     desfrutar dos meus netinhos,
                                     essa sim será a maior causa
                                     para eu gastar meus carinhos.
                                     

                                     Tenho todo o tempo para ler
                                     ou para falar com os amigos,
                                     e se eu souber irei escrever
                                     histórias dos tempos antigos.

O antigo violino

 
                                     Um velho músico tocava
                                     seu amigo violino, na rua,
                                     mas, os dedos não dobrava
                                     assim sua melodia saía crua.
                                     

                                     Os turistas, vão passando
                                     e os curiosos vão ouvindo,
                                     e o velho músico sonhando
                                     nesse seu tocar, já ferido.
                                     

                                     Passa um homem mais atento
                                     e ao ouvir tal desconcerto,
                                     parou esperando seu momento
                                     e se aproximou mais de perto.
                                     

                                     - O que toca o meu velho amigo?
                                     - Vivaldi, as quatro estações.
                                     - Eu sei mas gostar não consigo
                                     tais são as falhas e os tropeções.
                                     

                                     - Não são falhas ou tropeções
                                     mas sim as dores reumáticas,
                                     eu de facto toquei as estações
                                     mas com alterações climáticas.

Homem de barba branca

 

                                     O Tio João, de longa idade
                                     espreitava o sol no jardim,
                                     relembrava a bela mocidade
                                     tão longe, que lembra Caim.
                                     

                                     Barba branca, olhos parados
                                     pois tem medo do seu futuro,
                                     pernas e braços já cansados
                                     mas tudo para  ele é escuro.
                                     

                                     O rapazinho que ali passava
                                     sozinho pois vinha da escola,
                                     parou e ao tio João perguntava 
                                     - O senhor quer jogar à bola?.
                                     

                                     E quantos anos senhor tem?
                                     - Terei uns oito ou talvez dez,
                                     então o jovem olhou com desdém
                                     - De barba branca ainda é bebé!
                                     

                                     - Tenho estes anos, para viver
                                     pois, o passado já não tenho,
                                     as moedas gastei, não vou ter
                                     porque ter mais será estranho.
                                     

                                     Tudo que me resta desta vida
                                     será só isso o que eu terei,
                                     apesar de já, muito comprida
                                     onde ela vai parar? Não sei!

A Paciência

 

                             Vais aprender a dar tempo
                                     ou ter tempo para esperar,
                                     pois não terás o teu vento
                                     nem a boa chuva para regar.
                                     

                                     Dar um tempo é necessário
                                     para tua planta florescer,
                                     que a flor faça o seu itinerário
                                     e assim o fruto, se colher.
                                     

                                     Respeita o fluxo do tempo
                                     acerta teu ciclo da vida,
                                     cuida bem do teu sustento
                                     vida é, também tua comida.
                                     

                                     Estuda esse tempo a passar
                                     mas espera no tempo certo,
                                     agarra o teu tempo de amar
                                     e mantém o espírito aberto.
                                     

                                     Aproveita quanto tu puderes
                                     tudo que tempo te oferecer,
                                     mas se por fim, não fizeres
                                     aproveita-o para aprenderes.

A Gata Cinzenta II

 

                                     A gatinha cinzenta lá vem
                                     comer a ração que lhe ponho,
                                     o número de filhos que tem?
                                     uns dois ou três assim suponho.
                                     

                                     Ontem veio, mas sozinha
                                     mas hoje já trás companhia,
                                     corpo claro, preto focinho
                                     e ao ver-me ela se escondia.
                                     

                                     Ao chegar eu vi, seu corpo
                                     de um gatinho já sem vida,
                                     junto a esse gatinho morto
                                     a sua mãe gatinha o lambia.
                                     

                                     Verifico que ele foi morto
                                     por um automóvel apressado,
                                     vejo ser um irmão mais novo
                                     desse gatinho esbranquiçado.
                                     

                                     Foi nessa sua primeira saída
                                     que ele foi logo atropelado,
                                     num começo infeliz, de vida
                                     nasceu e... foi logo esmagado.
                                     

                                     Mas hoje a gatinha mãe trás
                                     consigo, o irmão mais velho,
                                     e ele lhe promete ser capaz
                                     de evitar, um novo atropelo.

Alhambra

 
                                     

                                     Nas faldas da serra nevada
                                     com os pés banhando o mar,
                                     jóia, Alhambra ensolarada
                                     faz-nos a todos sonhar.
              

                                     São muitos anos de história
                                     Granada lá tem muita poesia,
                                     desse Al Andaluz foi glória
                                     pois lá cresceu, a fantasia.
                                     

                                     Grande luta entre dois Deuses
                                     com outras formas de adorar,
                                     Boabdil abdicou, levou seus
                                     mas para noutro local morar.
                                     

                                     Tudo ele fez, para bem sair
                                     Fernando e Isabel de Aragão,
                                     para Alhambra, não destruir
                                     passou para, um rei cristão.
                                     

                                     Da longe Meca veio tal Islão
                                     para ali fundar o Al Andaluz,
                                     Boabdil com a linda rendição
                                     se submeteu levando sua cruz.
                                     

                                     Mais tarde, voltou a África
                                     pois em Fez, ele vai morrer,
                                     como um 'zé ninguém' sem pátria
                                     depois dele, tão bem fazer.

O Evaristo dos Copos

 

                                      O Evaristo bebe uns copos
                                      pois, sente-se bem assim,
                                      e quando junta uns trocos
                                      convida seu amigo Serafim.
                                      

                                      Depois de boa cavaqueira
                                      diz já de neurónios turvados,
                                      pelo bom sumo da videira
                                      - Eu sou Deus dos avinhados!
                                      

                                      - Meu compadre não pode ser
                                      o Deus não mora na terra,
                                      meu amigo Evaristo vai ver
                                      que Deus sou eu, e acabo a guerra.
                                      

                                      Os dois vão já carregados
                                      quando passam junto à igreja,
                                      falam com os recém casados
                                      esperando que o padre não os veja.
                                      

                                      O padre ao ver o Evaristo
                                      - Nesta semana, já são três,
                                      meu Deus, não mereço isto
                                      pois já cá estás outra vez!

A Cidade grande

 

                                      É linda a grande cidade
                                      cheia de luzes e cores,
                                      apelos para a igualdade
                                      mas à noite vejo dores.
                                      

                                      No fecho dessa noite viva
                                      ficam tais luzes mortiças,
                                      sonâmbulo olha na esquina
                                      como uma sombra movediça.
                                      

                                      Vejo os humanos se movendo
                                      em volta do tambor do lixo,
                                      nos seus embrulhos mexendo
                                      e não o fazem por capricho.
                                      

                                      Vejo as mantas enroladas       
                                      pelos recantos das vielas,
                                      e são os humanos deitados
                                      dormindo por dentro delas.
                                      

                                      Mas a noite vai-se escoando
                                      vêm, os sinais da madrugada,
                                      como as formigas vão andando
                                      sobre as pedras, da calçada.
                                      

                                      São as filas p'ro autocarro
                                      mais as corridas p'ro metro,
                                      já não há tempo p'ro cigarro
                                      cheguei no momento certo.

O falso sério

 

                                      Nunca avalie, pelo que vê
                                      pois pode não ser verdade,
                                      o rótulo é feito para você
                                      vir a pagar pela qualidade
                                      

                                      Cuidado com a embalagem
                                      porque é feita para vender,
                                      apreciar requer rodagem  
                                      só aparece com o envelhecer.
                                      

                                      Jovem mais sábio que o velho
                                      mulher mais forte que homem,
                                      o vinho é do melhor concelho
                                      pois só bons sábios consomem.
                                      

                                      Não é igual ao que tu sentes
                                      mas não embarques no que lês,
                                      vê, prova mas vê as sementes
                                      revê e vai provar outra vez.
                                      

                                      Porque quem mente não é real
                                      pois possui arte de enganar,
                                      e pelo acreditar ser natural
                                      para quem sua bela vida amar.

Quero ver o Mar

 
                                      O Marcelino, nasceu pobre
                                      na aldeia do pé da serra,
                                      seu pai soldador de cobre
                                      lá para as bandas da Falperra.
                                      

                                      Foi crescendo sem sapatos
                                      e guardando a sua cabrita,
                                      na companhia de seus gatos
                                      e a linda cadela Chiquita.
                                      

                                      A sua mãe levou-o à escola
                                      quatro quilómetros de casa,
                                      e outros meninos de sacola
                                      com eles voltava e brincava.
                                      

                                      Lá na escola, ouviu falar
                                      a seu professor numa aula,
                                      que existia um grande mar
                                      e que chegava até Angola.
                                      

                                      Mas Marcelino vai sonhando
                                      que estava à beira do mar,
                                      e a sonhar ele foi voando
                                      para só no fim o encontrar.
                                      

                                      Já homem ele nunca saiu
                                      também não chegou a casar,
                                      apanhou o tifo e assim partiu
                                      sem nunca ver lindo mar.