Marchas de Santo António

                  Santo António traz-nos marchas

                  mais casamentos aos molhos,

                  os presidentes de fachas

                  falam bem, tapam-me os olhos.

                  Querem votos dos marchantes

                  mais daqueles que os veem ver,

                  imitam aqueles assaltantes

                  que roubam p’ra se manter.

                  Atores mais gente que gosta

                  de mostrar que é gente fina,

                  dizem que moram na costa

                  mas no fim são Alto Pina.

                  Gente leve, alguns pesados

                  vão dando passos incertos,

                  chegam ao fim já cansados

                  e dormem de braços abertos.

                  Lisboa é terra turista

                  de fado e muita folia,

                  onde há muito carteirista

                  vinho, cerveja e sangria.

O meu Bisneto

                  O Afonso vem de avião

                  por cima do mar aberto,

                  neste seu primeiro verão

                  bisavó, já comprou boneco.

               

                  ele vive fora, em Maputo

                  longe das velhas raízes,

                  que o julgam um doce fruto

                  fazendo os avós mais felizes.

                  Mas, vai cá estar pouco tempo

                  e avós cheios de ansiedade,

                  depois volta ao sol poente

                  deixando-nos grande saudade.     

                                            

                  Bela festa de casamento

                  ele vai comer pão-de-ló,

                  mas na volta vai ter tempo

                  de jantar na mãe da avó.

                  A Cinda, o João e a Tata

                  são avós e pais do Guerreiro,

                  também os Mendes e Mata

                  são braços do embondeiro.

A minha Terra

                  Terra livre água corrente

                  alguns povos vão chegando,

                  p’ra defender sua gente

                  S. Miguel vão procurando.

                  Têm pavor do que mexe

                  com pedras fazem casotas,

                  no cimo a casa do chefe

                  onde dormem guarda costas.

                  Outros povos vão chegando

                  vão procurando instalar-se,

                  quem está cá vai gritando

                  e começam a guerrear-se.

                  Centenas de anos passaram

                  nesta vila onde eu nasci,

                  dos povos que lá moraram

                  por certo é deles que eu vim.

                  Esta Vila é bem antiga

                  do fundo da Beira Baixa,

                  de lá fugiram em briga

                  os mouros a toque de caixa.

                  Ficou o Castro S. Miguel

                  que conta a história antiga,

                  nesta serra onde há mel

                  o hotel descanso ele abriga.

Eu

                  Muitos anos eu já fiz

                  mais alguns irei fazer,

                  serei sempre um aprendiz

                  tenho muito que aprender.

                  A cabeça é o armazém

                  onde guardo o que aprendo,

                  só gravo o que me convém

                  para arquivar, vou escrevendo.

                  Guardo em cantos separados

                  arrumados a meu gosto,

                  onde os neurónios cansados

                  podem guardar um desgosto.

                  Meu corpo é ciência pura

                  fonte do conhecimento,

                  ele nos ensina o que cura

                  e aos estudiosos talento.

                  Já não vou ter outro corpo

                  vou tentar tratá-lo bem,

                  mesmo que já ande torto

                  não vou queixar-me a ninguém.

Joe Berardo

                  Cara de gozo e segura

                  sem ter ar preocupado,

                  este senhor não tem cura

                  e assina por Joe Berardo.

                  Era o senhor dos milhões

                  minas, ouro, grandes quintas,

                  tem o dinheiro em balcões

                  com parcerias esquisitas.

                  Milhões em arte moderna

                  gastou para ser benfeitor,

                  mas faz um ar de palerma

                  nada deve, fez por amor.

                  Um urso atacou colmeias

                  comeu muitos quilos de mel,

                  não há vaga nas cadeias

                  ao rico só resta um papel.

                  Tem comenda e Fundação

                  tem empresas e bons vinhos,

                  mas pagar não tem tostão

                  p’ra receber não há caminhos.

O Fim I

                 Restam ossos do meu corpo

                 na campa da sepultura,

                 quando fui dado por morto

                 da minha vida em rotura.

                 Voltou ao meu corpo a calma

                 na luta que em vida tive,

                 mandei p’ro céu minha alma

                 onde para o sempre vive.

                 O cemitério é um hospital

                 das doenças deste mundo,

                 nas curas é, o terminal

                 tudo se trata lá no fundo.

                 Os ossos duram mais tempo

                 mantendo o seu bom estado,

                 pois só a força do vento

                 o espalha se for queimado.

                 Nas ilusões da longa vida

                 tudo acaba em campo raso,

                 meus órgãos esgotam medida

                 pois ficam fora de prazo.

O Compadre vive só

                  Sou sozinho em minha casa

                  todos se foram fiquei só,

                  também foi quem eu amava

                  pois dela só resta o pó.

                  Desencontros com palavras

                  ou discussões barulhentas,

                  em conversas de comadres

                  mas de um teor ciumentas.

                  A minha amiga me deixou

                  vivo em casarão sozinho,

                  na cadeira em que sentou

                  é onde durmo um soninho.

                  Tenho filhos tenho netos

                  com famílias amorosas,

                  dão respeito dão afetos

                  dão-me ajudas preciosas.

                  Minha sina assim foi escrita

                  a vida é esta que eu tenho,

                  ninguém me ralha nem grita

                  vou ser forte, cá me amanho.

Adolescência

                Quando eu tinha 15 anos

                fui ceifar no Alentejo,

                já não tinha em casa manos

                e pais, cederam meu desejo.

                Com mais quarenta ceifeiros

                sempre a pé até ao monte,

                dormindo sempre em celeiros

                e enchendo a bilha na fonte.

                P’ra esconder o seu carinho

                a mãe chora e vai à horta,

                coitadinho do meu menino

                tão feliz vai, não se importa.

                Não queria ser sapateiro

                por ser a profissão do pai,

                antes queria ser ceifeiro

                e nessa aventura ele vai.

                Bolhas nos pés, um abrigo

                com trovoada à chegada,

                lá fora os campos de trigo

                ao outro dia me esperava.

                Durante os quarenta dias

                que durou esta epopeia,

                sem queixas nem alergias

                dormindo em molhos de aveia.

                Quinze dias a trabalhar

                há um dia de descanso,

                camisa suja, vamos lavar

                hoje é tempo de balanço.

                A maratona chega ao fim

                todo o trigo está ceifado,

                de cavalo branco e bengalim

                o patrão paga o ajustado.

                Estamos de volta a casa

                a meio caminho paramos,

                os homens fazem as contas

                o que nos dão, nós contamos.

                Minha mãe está mais feliz

                estou aqui, eu já voltei,

                ao pai dou dinheiro, e ele diz

                também trazes, o que te dei?

O dia de Maio

             

                A chuva cai miudinha

                os pardais comem migalhas

                alguém espreita à janelinha

                como quem conduz batalhas.

                Crianças voltam da escola

                vergadas com muito peso,

                um deles vai chutando a bola

                mas sentem seu corpo preso.

                A liberdade é grande bem

                que todos temos direito,

                mas na vida só a tem

                quem souber tirar proveito.

                Minha esposa a tricotar

                e eu estou a ficar sem luz,

                começo a sentir mau estar

                e ela está já no ponto cruz.

                Bairro pobre, bairro rico

                contrasta em cada morada,

                alguns só têm carrito

                outros de alta cilindrada.

Dia da Mãe

             

               

Preparando o grande dia

a mãe pensa no que falta,

para ela, só há magia

se juntar cá toda a malta.

Alguns netos não virão

e falta cá estar o bebé,

ele só vai chegar no verão

e vamos comer o fricassé.

A mãe muito emocionada

abriu bem seu coração,

recordou história apaixonada

e casou com um rapagão.

A vida não foi só rosas

muitas paredes subimos,

mas com ajuda preciosa

nunca estivemos sozinhos.

Havendo um dia da mãe

nada vai ter mais valor,

mimar aquela de quem

todos temos mais amor.

Lar do Idoso

             

                Da colina eu velo o tejo

                antigo bairro de nobres,

                moro em lar que não desejo

                para mim, casa de pobres.

               

                Não são pobres de comer

                mas de ter a vida cheia,

                não me consigo entender

                por ter esta vida feia.

                Eu trabalhei toda a vida

                sonhando com um paraíso,

                resta alguma alma amiga

                se eu mantiver meu juízo.

                P'rós anos do fim da vida

                não vale a pena guardar,

                ter muita água e comida

                se não tiver quem beijar.

                É triste deixar minha cama

                onde eu dormi com calor,

                não tiver alguém quem ama,

                para mim, só falta o amor.

Festa de São Bento

               

               Tapetes feitos de flores

               nas ruas da procissão,

               com fatos de muitas cores

               mulheres de terço na mão.

               O mastro foi levantado

               pelos homens da aldeia,

               com muitas minis regado

               e alegria de mão cheia.

               Na capela que é pequena

               os que sobram ficam fora,

               em postura mais serena

               como quem a Deus implora.

               Por fim sai a procissão

               as mulheres lá vão cantando,

               o padre que é bom cristão

               ao benzer ele vai passando.

               Voltam por fim à capela

               e eu depressa me mando,

               deixando os santos co elas

               vou para a bicha do frango.

               Em mesas bem arrumadas

               vão-se ajeitando os casais,

               as vozes são sincopadas

               e repetem frases banais.

               Para a noite vem a dança

               com muito frango e cerveja,

               a velha dança e não cansa

               com esperança que alguém veja.