Não percas o sorriso

 

                              Ria sempre e quanto puder
                              deite fora, se não presta,
                              pois não aproveite sequer
                              tristezas do fim de festa.
                              

                              Quando tu perderes o riso
                              perdes o teu sonho também,
                              já não tens teu bom juízo
                              não pretendes ver ninguém.
                              

                              Por fim perdes as palavras
                              não tens prazer p'ra falar,
                              e só pensas nas tuas mágoas
                              com grande tristeza avançar.
                              

                              Depois disso vem a solidão
                              sem ouvir e não falar,
                              vais imitar um tal cristão
                              num deserto só, com o luar.
                              

                              Não deixes chegar a tanto
                              tenta ajustar tal balança,
                              lembra o tal sorriso santo
                              da linda inocente criança.

Uma vida de Mulher

                         A mulher de dezoito anos
                               procura a sua definição,
                               olhos azuis ou castanhos
                               vinte e cinco a perfeição.
                               

                               Só vai ser mulher madura
                               já lá perto dos cinquenta,
                               sabe tudo do que procura
                               do que não gosta, aguenta.
                               

                               Já diz só o que quer dizer
                               não se cala se não gosta,
                               sabe o que tem para fazer
                               e se não sabe, não aposta.
                               

                               E ela tem pressa de viver
                               porque nunca pensou em si,
                               vendo a sua vida anoitecer
                               mas pensa, pois me escondi.
                               

                               Ela tem calma nas decisões
                               porque gosta da perfeição,
                               pensa bem, com seus botões
                               mas já não cede à pressão.
                               

                               Sabe bem o que lhe acresce
                               e tudo que na vida ajudou,
                               vê o que à volta floresce
                               colhendo aquilo que semeou.

Obrigado, Zeca Afonso!

 

                         Depois de estudar Coimbra
                                onde sentiu a poesia,
                                em Moçambique que afirma
                                a ensinar pura filosofia.
                                

                                Mas para sua alma criadora
                                já três anos lhe bastaram,
                                deixa sua escola redentora
                                na música um rei ganharam.
                                

                                As belas baladas e canções
                                já lhe valeram tal prémio,
                                cantando com suas emoções
                                ele é simples e muito sério.
                                

                                Foi na bela fase criadora
                                nasce Grândola Vila Morena,
                                hino é canção inspiradora
                                para uma alma não pequena.
                                

                                As cantigas do andarilho
                                mais essa galinha do mato,
                                e como se fosse teu filho
                                venham mais cinco e parto.
                                

                                Desse homem sereno e puro
                                também ganhei meu quinhão,
                                eu treinei com ele o apuro
                                de ajudar, mas explorar não.

A festa na vila

 

                         Vai haver festa na vila
                                já chegaram as farturas,
                                estão formando uma fila
                                e ver a Cristo torturas.
                                

                                Porque virá na procissão
                                pregado na grande cruz, 
                                morreu para nosso perdão
                                enchendo o mundo de luz.
                                

                                O nosso povo pouco culto
                                quer por força acreditar,
                                se eu não for, é insulto
                                tenho um vizinho apontar.
                                

                                Nossa festa é também pagã
                                e vem de longe a fanfarra,
                                vende-se lá suco de maçã
                                e meninas largam amarras.
                                

                                Quero também ir ao baile
                                diz sua menina Florbela,
                                à noite levo o meu xaile
                                - João, vais olhar por ela!

Poluição e a criança

 

                         Essa água pura e cristalina
                                que corre pelos penhascos,
                                vem da serra com neblina
                                mas se acomoda nos charcos.
                                

                                E também o ar aqui é puro
                                mas filtrado com arvoredo,
                                poluidores saltam o muro
                                e não respiro, tenho medo.
                                

                                Esse olhar puro da criança
                                e enquanto ela é inocente,
                                nos empolga com confiança
                                convence-me que sou gente.
                                

                                Olhos puros e brilhantes
                                sem a maldade no sentir,
                                mais parecem diamantes
                                eles obrigam-me a sorrir.
                                

                                Poluidores tenham vergonha
                                não estraguem o que é bonito,
                                haja alguém que se imponha
                                mas não de chicote e apito.

Nostalgia

 

                               

                         Como é bonito de se ouvir
                                o cantar dum passarinho,
                                porque é igual ao sorrir
                                quando puro e genuino.
                                

                                Nem todo o canto é alegria
                                pode ser pois de tristeza,
                                assim o nosso fado nascia
                                lá nessa vela à portuguesa.
                                

                                Eu canto p'ra não chorar
                                com essa palavra saudade,
                                mas sofrendo por não amar
                                deixei passar a mocidade.
                                

                                Resta-me o seu voo imitar
                                dentro da minha vontade,
                                mais livre que no cantar
                                sempre em plena liberdade.
                                

                                Liberdade de poder sorrir
                                tê-la também p'ra chorar,
                                senti-la e sem se oprimir
                                em pleno, mas poder amar.

Lisboa de hoje

 

                         Velha Lisboa do meu tempo
                                miradoiro de Santa Engrácia,
                                gaivotas gozando ao vento
                                nas ruas o cheiro d´Acácia.
                                

                                O Eléctrico a andar pachorrento
                                sem pressa e na sua linha,
                                desde a Graça até São Bento
                                passeio para senhora fina.
                                

                                Transporta nossos serviçais
                                que garantem todo movimento,
                                pendurados como os pardais
                                ardinas angariando sustento.
                                

                                Pois essa Lisboa já morreu
                                hoje, outra língua se fala,
                                esse eléctrico se escondeu
                                só há Tuk-Tuks sem mala.
                                

                                Multidões com o guia na mão
                                que se atropelam pelas ruas,
                                seja no inverno ou no verão
                                nosso Tejo perdeu as faluas.
                                

                                Hoje, pela primeira vez
                                vou disfarçado no circuito,
                                como o nobre turista inglês
                                admirar Lisboa em Tuk-Tuks.