Nosso emigrante

 

                   Para no coração da Europa
                   foi viver nosso emigrante,
                   já lá tem filho que gosta
                   com sua esposa de encante.
                   

               Em Mainz terra de história
                   e foi o ninho de Gutenberg,
                   com a impressão fez glória
                   e p'ro mundo foi descoberta.
                   

                   O nosso emigrante Português
                   tem cá as raízes bem fundas,
                   de nada lhe valeu seu Inglês
                   porque no Alemão te afundas.
                  

                  Mas Portugal tem a palavra
                   que está em qualquer idade,
                   e mal que tua boca se abra
                   sai sempre palavra saudade.
                   

                   Está de volta um emigrante
                   para oito dias de conforto,
                   o sol e mar não é distante
                   e beijando nosso aeroporto.

Celeste dos cravos

 

               Celeste mulher dos cravos
                    já fez noventa e um anos,
                    recorda daqueles rapazes
                    e lhe pôs cravos nos canos.
                    

                     No emprego a porta fechada
                    diz patrão levem as flores,
                    mas Celeste fica espantada
                    levou cravos de duas cores.
                    

                       Quando ao descer no Chiado
                    encontrou o Chaimite «Bula»,
                    soldado com arma apontada
                    e lá em cima dele ela pula.
                    

                   Deu o vermelho ao soldado
                    que o pôs na boca do cano,
                    vamos p'ro largo do Carmo
                    para ter liberdade que amo.
                    

                     Foi este o cravo da Celeste
                    e hoje símbolo da revolução,
                    pois sem mortes tu quiseste
                    obrigado aos heróis da nação.

Os Cromos

 

               Diz o Trump para os russos
                    eu que vos encorajo a fazer,
                    tudo que vos der nas fussas
                    por elas terão que responder.
                    

                  Mas senhor Putin não desarma
                    diz não respondo à chantagem,
                    mas quem dela fizer sua arma
                    a derrota terá pela coragem.
                    

                   Biden diz que é vergonhoso
                    mas também antiamericano,
                    que o Trump em tom manhoso
                    faça de tal Putin seu mano.
                    

                    Zelensky que ao ouvir o som
                    desse ruido norte americano,
                    Sr. Trump venha ouvir o tom
                    dos canhões e frente ao cano.
                    

                 Cá o nosso presidente Marcelo
                    diz, em Portugal manda o povo,
                    mas se o Chega trás o martelo
                    aí vou repensar tudo de novo.
                    

                   Nós pelo nosso curto canto
                    tal Chega do Ventura quis,
                    para ter a imagem de santo
                    filhos eu ainda não desisti.

Notícia do dia

 

                Portugal já não tem sorte
                     pois não para a corrupção,
                     agora, papagaios do norte
                     que não lhe chega o milhão.
                     

                   As pessoas que respeitamos
                     e que pelo seu ar o serão,
                     os milhões que causam danos
                     desse enorme Manuel Serrão.
                     

                     Mas com ele o outro senhor
                     que a com boa palavra fala,
                     mas no seu bolso faz pendor
                     milhões que mudam de escala.
                     

                     Falo do senhor Júlio Magalhães
                     pivô da linda voz nortenha,
                     virou ser o senhor de Ninães
                     enchendo bem a sua golpelha.
                     

                     São os dois barões do Porto
                     que nós aprendemos confiar,
                     são mais dois e saem torto
                     Sul ou Norte, é de arrepiar.
                     

                   Eles são todas mesma massa
                     de os corações esburacados,
                     mostram os risos na carcaça
                     e com os milhões embolsados.

Catarina Eufémia

 

                De três filhos era já mãe
                     nesse grupo de ceifeiras,
                     e à frente das outras vem
                     defendendo as companheiras.
                     

                   Pediam o pequeno aumento
                     nesse trabalho tão duro,
                     mas Salazar não consente
                     chamam a força do escuro.
                     

                  O tal tenente Carrajola
                     insensível força bruta,
                     tira e aponta a pistola
                     e vais morrer sua maluca.
                     

                   Quando ela virou as costas
                     três tiros o tenente deu,
                     toma lá, tens as respostas
                     e com filho ao colo morreu.
                     

                     Era em tempo da ditadura
                     com esse ditador desumano,
                     e o Carrajola sem cultura
                     nasceu a besta por engano.
                     

                      Mas, Catarina não morreste
                     e és o símbolo de Baleizão,
                     imortal, o teu corpo deste
                     aos humanos de bom coração.

Um dia em Lisboa

 

                Envolvida em seu manto azul
                     está nascendo a nova aurora,
                     ainda escura, para lado sul
                     mas raio de luz sai de fora.
                     

                    Ao nascer do sol em Lisboa
                     com gaivotas no céu voando,
                     ouço passos é outra pessoa
                     pois já se está aproximando.
                     

                    Vão abrindo as lojas grandes
                     com a corrida dos empregados
                     comendo ainda a velha sandes
                     pra não chegarem atrasados.
                     ´

                     O metro agora que vem cheio
                     de muita gente se empurrando,
                     falta de ar eu estou no meio
                     e pois me estão espezinhando.
                     

                      Chego por fim ao meu emprego
                     e ali sim eu já vou respirar,
                     já me livrei daquele degredo
                     que é tal caminho p'ra chegar.
                     

                    Mas ao fim do dia eu volto
                     com o bulício dum regresso,
                     e quando chego dou o salto
                     estou no céu eu me confesso.

Portugal na guerra

                Quando esse general Franco
                     tomou a si grande Espanha,
                     seu sonho só tinha tranco
                     onde tal mar a terra banha.
                     

                    Os planos estavam feitos
                     mais Marrocos, Gibraltar,
                     e deixavam de ter efeitos
                     as fronteiras de Portugal.
                     

                    O sonho desses ditadores
                     sejam de Franco ou Putin,
                     são insensíveis às dores
                     pois, sua proteção é ruim.
                     

                     Mas os ventos lá de leste
                     não lhes foram favoráveis,
                     a falange azul virou peste
                     e por fim são descartáveis.
                     

                     Porque Salazar foi jogando
                     e dividido em duas partes,
                     sem bela Olivença ficando
                     só Portugal com suas artes.