O Meu Rio

         

            O tempo é água do rio

            que passa sem me olhar,

            chega-te a mim está frio

            como ela ao chegar ao mar.

            O teu amor me conforta

            e acalma o meu coração,

            o rio passa, não se importa

            estou feliz: dá-me tua mão.

            Não se é feliz todo o tempo

            pois nós somos natureza,

            e já hoje mudou o vento

            isto já me traz tristeza.

            Este rio são minhas veias

            que fazem meu corpo andar,

            se chove muito há cheias

            e eu só penso em me deitar.

            O mundo é grande de mais

            para o homem tão pequeno,

            mesmo que o estude: jamais

            vai chegar ao seu extremo.

Arraial

         

            Arraial no mês de Junho

            vai-nos dar boas sardinhas,

            políticos levantam o punho

            e um padre dá rapidinhas.

            Os santos são bons exemplos

            para nós fazer-mos o bem,

            mas eles, não saem do templo

            e os bons não têm vintém.

            Santo António é dos amores

            São João é dos namorados,

            São Pedro anima os doutores

            nós velhos estamos cansados.

            Aos vinte começa o verão

            porque amanhã vai aquecer,

            já não vamos ter nevão

            nem ter de a água aquecer.

            Todo o fim é sempre triste

            também o mal que nos fazem,

            se eu não gostar, ele resiste

            sempre à memória mo trazem.

Marchas de Santo António

                  Santo António traz-nos marchas

                  mais casamentos aos molhos,

                  os presidentes de fachas

                  falam bem, tapam-me os olhos.

                  Querem votos dos marchantes

                  mais daqueles que os veem ver,

                  imitam aqueles assaltantes

                  que roubam p’ra se manter.

                  Atores mais gente que gosta

                  de mostrar que é gente fina,

                  dizem que moram na costa

                  mas no fim são Alto Pina.

                  Gente leve, alguns pesados

                  vão dando passos incertos,

                  chegam ao fim já cansados

                  e dormem de braços abertos.

                  Lisboa é terra turista

                  de fado e muita folia,

                  onde há muito carteirista

                  vinho, cerveja e sangria.

O meu Bisneto

                  O Afonso vem de avião

                  por cima do mar aberto,

                  neste seu primeiro verão

                  bisavó, já comprou boneco.

               

                  ele vive fora, em Maputo

                  longe das velhas raízes,

                  que o julgam um doce fruto

                  fazendo os avós mais felizes.

                  Mas, vai cá estar pouco tempo

                  e avós cheios de ansiedade,

                  depois volta ao sol poente

                  deixando-nos grande saudade.     

                                            

                  Bela festa de casamento

                  ele vai comer pão-de-ló,

                  mas na volta vai ter tempo

                  de jantar na mãe da avó.

                  A Cinda, o João e a Tata

                  são avós e pais do Guerreiro,

                  também os Mendes e Mata

                  são braços do embondeiro.

A minha Terra

                  Terra livre água corrente

                  alguns povos vão chegando,

                  p’ra defender sua gente

                  S. Miguel vão procurando.

                  Têm pavor do que mexe

                  com pedras fazem casotas,

                  no cimo a casa do chefe

                  onde dormem guarda costas.

                  Outros povos vão chegando

                  vão procurando instalar-se,

                  quem está cá vai gritando

                  e começam a guerrear-se.

                  Centenas de anos passaram

                  nesta vila onde eu nasci,

                  dos povos que lá moraram

                  por certo é deles que eu vim.

                  Esta Vila é bem antiga

                  do fundo da Beira Baixa,

                  de lá fugiram em briga

                  os mouros a toque de caixa.

                  Ficou o Castro S. Miguel

                  que conta a história antiga,

                  nesta serra onde há mel

                  o hotel descanso ele abriga.

Eu

                  Muitos anos eu já fiz

                  mais alguns irei fazer,

                  serei sempre um aprendiz

                  tenho muito que aprender.

                  A cabeça é o armazém

                  onde guardo o que aprendo,

                  só gravo o que me convém

                  para arquivar, vou escrevendo.

                  Guardo em cantos separados

                  arrumados a meu gosto,

                  onde os neurónios cansados

                  podem guardar um desgosto.

                  Meu corpo é ciência pura

                  fonte do conhecimento,

                  ele nos ensina o que cura

                  e aos estudiosos talento.

                  Já não vou ter outro corpo

                  vou tentar tratá-lo bem,

                  mesmo que já ande torto

                  não vou queixar-me a ninguém.

Joe Berardo

                  Cara de gozo e segura

                  sem ter ar preocupado,

                  este senhor não tem cura

                  e assina por Joe Berardo.

                  Era o senhor dos milhões

                  minas, ouro, grandes quintas,

                  tem o dinheiro em balcões

                  com parcerias esquisitas.

                  Milhões em arte moderna

                  gastou para ser benfeitor,

                  mas faz um ar de palerma

                  nada deve, fez por amor.

                  Um urso atacou colmeias

                  comeu muitos quilos de mel,

                  não há vaga nas cadeias

                  ao rico só resta um papel.

                  Tem comenda e Fundação

                  tem empresas e bons vinhos,

                  mas pagar não tem tostão

                  p’ra receber não há caminhos.