Miguel Ângelo

                           Miguel Ângelo foi escultor

                           com pedra fez arte fina,

                           mas foi ele o grande pintor

                           dessa famosa obra-prima.

                           Muito infeliz no amor

                           sua amada foi ser freira,

                           sofrimento trabalho e dor

                           o queimou nessa fogueira.

                           Pietá, Moisés e Davide

                           são dele obras colossais,

                           mas quem visita a Sistina

                           não a esquecerá jamais.

                           Feliz quando a terminou

                           no seu trabalho de pintor,

                           mas, o papa o obrigou

                           a erguer igreja ao senhor.

                           A cúpula da grande igreja

                           se ergueu no céu de Roma,

                           com espanto para quem veja

                           a obra, que a outras soma.

       

                           Foi grande em tudo o que fez

                           Pintor arquiteto e escultor,

                           teria sido mais feliz talvez

                           se a freira lhe desse amor.

Padre Américo

                           Ele deixou vida abastada

                           e vestiu fato franciscano,

                           viu criança mal tratada

                           que fez de si mais humano.

                           Quatro crianças com fome

                           e um pai à beira da morte,

                           só ossos e cara disforme

                           indicou ao padre novo norte.

                           A sua primeira herança

                           foram estes quatro gaiatos,

                           mas lutou com a esperança

                           de concertar estes cacos.

                           São Pedro d'Alva bendito

                           primeira casa de abrigo,

                           aos quatro juntou mais trinta

                           e mais casas eram preciso.

                           Não recolhia os bonzinhos

                           mas sim aqueles mais vadios,

                           lhes dava pão e carinhos

                           fazendo deles mais sadios.

                           Foi obra de benemérito

                           e este é o seu melhor retrato,

                           este santo é padre Américo

                           obra, a Casa do Gaiato.

A Vida I

                         

                         

                          Da morte renasce a vida

                          fonte de toda a razão,

                          nova etapa nos obriga

                          ser parte da transformação.

                          dos restos dum ser humano

                          se alimenta nova vida,

                          e o sangue que derramamos

                          não é matéria perdida.

                          Da alma nada se sabe

                          esse é o espaço da fé,

                          fica no corpo, ou não cabe

                          e, vai dar vida ao chipanzé.

                          Pequena vida é um dia

                          corre bem se temos sorte,

                          se há doença é agonia

                          o sono um pouco da morte.

                          Não penses por ser tão certo

                          o que lá longe é escuro,

                          faz bem o que tens por perto

                          que será bom para teu futuro.

Educar

                         

                          Não posso formar meus filhos

                          só seguindo os meus conceitos,

                          devo indicar-lhes os trilhos

                          e ama-los com seus defeitos.

                          Se a palavra Deus é mãe

                          nos lábios de uma criança,

                          feliz daquela para quem

                          esses lábios dão esperança.

                           

                          Todo o homem que descansa

                          e medita sobre alguém,

                          tem lá dentro uma criança

                          mas sente a falta da mãe.

                          Os pais que esperam respeito

                          dos filhos por eles criados,

                          se exaltaram seus defeitos

                          eles, deviam ser respeitados.

                          Se tiveres uns pais sensatos

                          e te conquistaram com amor,

                          eles, terão filhos honrados

                          mais alegria e não dor.

Poema de Amor

                         

                         

                          Nas pedrinhas do passeio

                          da calçada à portuguesa,

                          pisam leves com receio

                          teus pezinhos de princesa.

                          Para mim és mais bonita

                          que uma santa em seu altar,

                          e ao passares algo se agita

                          dentro de mim a saltar.

                          Ao coração chega a chama

                          que me aquece e dá calor,

                          alimento de quem ama

                          promessas de um grande amor.

                          É muito triste quem tem

                          amor não correspondido,

                          sofre e espera o que não vem

                          mas que lhe foi prometido.

                          Foi feliz quem encontrou

                          neste mundo a quem amar,

                          ter alguém que se interessou

                          e de mão dada caminhar.

O nosso mundo

                       

                          Com plantas se faz comida

                          com letras se escrevem prosas,

                          os números, é conta falida

                          e a rainha do pão faz rosas.

                          Com uvas faço bom vinho

                          com as ervas eu faço chá,

                          contigo eu sigo o caminho

                          melhor na vida não há.

                          No mundo para eu viver

                          cumpro as leis da natureza,

                          onde os fracos dão comer

                          aos fortes com avareza.

                          Dos mais fortes veem latidos

                          e os fracos vão à igreja,

                          vão ser escravos dos partidos

                          e vão dar o que não sobeja.

                          O mundo é grande extinção

                          e eu não sei onde é o fim,

                          mas tenho o meu coração

                          e, tu estás ao pé de mim.

A Rosa

                       


                       

                          Eu te amo linda rosa

                          estrela do meu jardim,

                          és bonita e és vaidosa

                          e eu te quero para mim.

                          Ciúmes ,não tenho não,

                          não sofro desse pecado,

                          mas se alguém te deita a mão

                          eu fico muito zangado.

                          Rosa nos lembra pureza

                          encanto que enche a alma,

                          de uma estranha beleza

                          dá amor e nos acalma.

                          A rosa branca é a paz

                          a vermelha lembra lume.

                          a cor de rosa é capaz

                          de explodir grande ciúme.

                          Água, fogo e vendavais

                          elementos do meu mundo,

                          mulheres, flores e animais

                          são o fruto mais fecundo.

           

                          Ao fazer nosso universo

                          Deus não esqueceu as flores,

                          deu-nos poemas em verso

                          e também grandes amores.